在飞速转，但转得快不代表想得清楚。



他就是那种人——事情来了先上火，火上了再想办法。



“那我们现在怎么办？”他问。



叶归根从口袋里掏出一张纸条，上面写着一个地址。



“明天上午，去这个地方。”



“什么地方？”



“我爷爷的一个老朋友。在伦敦住了三十年，对中亚的事门儿清。他可能知道一些我们不知道的东西。”



杨成龙接过纸条，看了一眼。地址在切尔西，一条安静的街道，门牌号是两位数。



“这人谁啊？”



“你去了就知道了。”叶归根站起来，“走吧，回去了。明天还有事。”



两个人走出医院。凌晨一点的伦敦，街道上空荡荡的，路灯把两个人的影子拉得很长。杨成龙打了辆车，报了宿舍的地址。



车上，杨成龙靠着车窗，看着外面的夜景。霓虹灯越来越少，街道越来越安静。他的手机又震了，还是林晚晚。



“你到底怎么了？为什么不接视频？”



杨成龙看着这行字，心里像被什么东西揪了一下。他打了一行字：



“晚晚，我没事。就是今天跟人打了一架，嘴角缝了两针。不想让你看到，怕你担心。”



发出去之后，对面沉默了很久。



然后是一条语音。他点开听，林晚晚的声音很轻，带着哭腔：



“杨成龙，你这个混蛋。你受伤了不告诉我，你以为我不知道就不担心了吗？你越不说我越担心，你懂不懂？”



杨成龙听完，把手机贴在额头上，闭着眼睛，沉默了很久。



然后他发了一条语音：“晚晚，对不起。下次不会了。”



“还有下次？”



“没有了。保证。”



对面又沉默了一会儿，然后发来一条文字：“伤口疼不疼？”



“不疼。”



“骗人。你缝针不打麻药，怎么可能不疼？”



杨成龙愣了一下。“你怎么知道我缝针没打麻药？”



“因为你是杨成龙。你这个人，死要面子活受罪。”



杨成龙看着那行字，突然笑了。



笑的时候扯动了嘴角的伤口，疼得他嘶了一声，但心里是热的。



他打字：“晚晚，等这边的事忙完了，我回去看你。”



“多久？”



“很快。”



“很快是多久？”



“一个月。”



“一个月太久了。”



“那半个月。”



“十天。”



“行。十天。”



叶归根在旁边听到了，摇了摇头。



“你们俩，隔着八千公里讨价还价，跟菜市场似的。”



杨成龙瞪了他一眼。“你闭嘴。”



第二天上午十点，切尔西。



那条街道很安静，两排维多利亚式的联排别墅，红砖墙，白窗框，门口种着修剪整齐的冬青。



杨成龙按了门铃，等了大概十秒钟，门开了。



开门的是一个六十多岁的华人老头，穿着灰色的羊绒衫，头发花白但梳得一丝不苟，脸上的皱纹不多，但很深，像刀刻的。



“你是杨革勇的孙子？”老头打量着他。



“是。我叫杨成龙。”



“进来吧。你那个姓叶的朋友呢？”



“他有点事，晚点到。”杨成龙撒了个谎。