说完，那个人继续吃饭。



他当时没有说话。



但他记住了那个瞬间。



一个干了五年的员工，死了。在老板眼里，只是一句“可能是抑郁症吧”。



现在，他懂了。



二十三个人。死了。在美国人眼里，只是一句“遭遇山洪”。



那些人，甚至不值得有一个真正的死因。



他转过身，走回办公桌前，坐下。



桌上摊着那份阵亡名单。



特区这边，七个人。最大的二十六岁，最小的二十二岁。他们的名字，他已经记住了。



他拿起笔，在那份名单旁边，写了一行字：



“他们不是工具。”



他放下笔，看着那行字，很久很久。



他站起身，走到窗前。



远处，那些灯光连成一片，像无数颗星星，落在这片被战火包围的土地上。



那些星星后面，是一张张脸。是从若开邦逃出来的女人，是从克钦邦走来的老人，是从掸邦跑来的孩子。是那些走投无路之后，终于找到一条活路的人。



他站在那里，看着那些灯，很久很久。



然后他对着空气说了一句话：



“谢谢你们。”



没有人回答。



但他知道，那些人，听见了。



晚上七点，曼哈顿。



格雷坐在书房里，面前摊着一份私人信件。



信是下午送到的，没有落款，只有一个邮戳：华盛顿特区。



他拆开信，抽出一张纸。



纸上只有一行字：



“钱收到，账平了。以后不要再联系了。”



没有签名。



他把信纸折好，放回信封里，然后拿起桌上的打火机，点燃了那个信封。



火苗跳动着，把信纸和信封一起吞没。



他看着那团火，直到它烧尽，变成一堆黑色的灰烬。



然后他站起身，走到窗前，望着窗外曼哈顿的夜景。



那些灯火，和特区的一样亮。



但他知道，那些灯火下面，是不同的东西。



这里，灯火下面是钱。



那里，灯火下面，是人。



他站在那里，很久很久。



然后他转身，走进卧室。



明天，还有新的会议要开。新的钱要赚。新的工具要用。



那二十三个人，已经过去了。



晚上九点，第五特区，地下三层。



王迁站在操作台前，看着屏幕上那份刚刚收到的邮件。



邮件来自田文。内容很简单：



“确认了。美国那边的说法是山洪。五角大楼和华尔街已经达成交易。这件事，在他们那边，结束了。”



他看完，沉默了很久。



然后他转过身，看着坐在角落里的何处长。



“何处长，你说，这件事，真的结束了吗？”



何处长抬起头，看着他。



“王队长，你觉得呢？”



王迁想了想。



“我觉得，没有。”



何处长说：“为什么？”



王迁说：“因为那二十三个人，不是死在战场上。”



他看着窗外那片黑暗。