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邓布利多微微点头。



“是的，米勒娃。”



麦格的下巴绷的很紧。她的喉结上下滚了一下。



“我教了几十年书。”



麦格说。



“卢平在我课上坐了七年。每个月有几天，他的座位是空的。”



邓布利多没有说话。



他只是轻轻的，把手放在麦格的手背上。



三分钟。



斯内普站在观礼台最边上。



他没有坐。



黑色长袍的下摆在夜风中微微摆动。



他的脸上看不出任何表情。



但他的目光一直停在月光场中央，那个穿着银灰长袍，头发过早发白的身影上。



他看了很久。



似乎在回忆什么。



然后他移开了视线。



望向别处。



望向黑暗的山脊。



望向任何一个不需要他表达任何情绪的方向。



五分钟。



月光场上忽然有了动静。



一个高大的身影蹲了下去。



观礼台上立刻有人惊呼。



“看！那个人——”



福吉从座位上欠起半个身子，脸色一变。



“他是不是在——”



“不。”



斯克林杰的声音干硬的切进来。



他的探测仪屏幕上没有任何异常的魔力波动。



“他没有在变身。”



蹲下去的是汤姆·理查森。



掠夺者动力公司的工匠，韦斯莱双胞胎的同事，那个脸上有三道旧疤，犬齿有点歪的高大男人。



他蹲在月光下，双手捂住了脸。



他的肩膀在剧烈颤抖。



没有骨骼断裂的声音。



没有毛发。



没有獠牙。



他在哭。



弗雷德从技术区站了起来。



乔治抓住了他的手臂。



“别过去。”



乔治的声音很低。



“这是他的。”



弗雷德张了张嘴，又闭上了。



他站在原地，望着那个每天跟他一起在车间里敲敲打打，开着玩笑抢最后一杯黄油啤酒的同事，在月光下蹲成一团。



弗雷德用力咬住了下嘴唇。



乔治的手攥紧了他的手臂，指节发白。



七分钟。



月光场上的沉默被打破了。



不是被一个声音打破的。



是被很多个。



一个接一个的学员开始哭泣。



不是痛苦的嚎叫。



不是恐惧的尖叫。



是那种压在胸口几年，十几年，几十年的东西，在这一刻忽然找到了出口。



玛格丽特——那个头发全白的老妇人，被咬的时候才九岁——她仰起脸，让月光照在自己满是皱纹的面颊上。



泪水沿着皱纹流下来，滴在她熨烫的一丝不苟的银灰色长袍上。



她没有擦。



她让它流。