清晨六点三十分，胡尔马图郊外临时机场的沙地洒满了朝晖。



一架灰绿色的直升机停在那里，旋翼缓慢旋转，掀起阵阵沙尘。



“音乐家”防务公司的标志——一个抽象的音符与步枪交叉的图案喷涂在机舱侧面，在晨光中泛着哑光。



萨米尔站在直升机旁，眯眼望向东方。



安巴尔省的沙漠在日出时分呈现出一种短暂的金红色，随后便会褪成无情的土黄。



他拉了拉领口，崭新的三色沙漠迷彩服僵硬得像纸板，右臂上“解放力量”的臂章被仔细缝制——交叉的AK-47与橄榄枝，下方绣着阿拉伯文“为了自由的伊利哥”。



“检查一下有什么忘了带？”



宋和平的声音从身后传来。



“文件、身份证明、演讲稿。在巴格达，这些就是你的武器。”



萨米尔拍了拍胸前的口袋，里面装着一沓用塑料文件夹仔细封好的文件。



“都在。”他扯了扯新迷彩服：“没必要换一套新的吧？还是老迷彩舒服。”



“因为符号很重要。”



宋和平走近，调整了一下萨米尔肩膀上不存在的褶皱。



“在议会，你代表的不只是你自己，而是一支等待被承认的武装力量。这身衣服告诉所有人：你是军人，不是政客。但臂章又提醒他们，你来自体制之外。”



机组勤务人员跑过来，递上两个耳麦：“通讯测试。飞行途中请保持频道清洁。”



萨米尔戴上耳麦，里面传来沙沙的电流声：“准备就绪，三分钟后起飞。请登机。”



宋和平率先登上直升机，伸出手拉了一把萨米尔。



两人并排坐在机舱中部，前后都是保镖人员，每个人的膝盖上都横放着一支M4卡宾枪。



舱门关闭后，世界突然变得隔绝而嘈杂。



旋翼的轰鸣、引擎的尖啸、透过防弹玻璃传来的风声。



“起飞。”



随着飞行员一声例行公事的通报，直升机猛地离地。



地面迅速下沉，胡尔马图的废墟、临时搭建的难民营、检查站沙袋工事，都缩小成棋盘上的棋子。



东边，迪亚拉河的分支像一条黯淡的银带，蜿蜒穿过焦土。



“航向东南，直飞巴格达，预计飞行时间一小时四十分钟。”飞行员的声音在耳麦中响起，“途中会绕过欧宰姆空域，那里仍有零星交火报告。”



萨米尔望向窗外。



下方的大地如同被巨兽抓挠过的皮肤，弹坑、烧毁的车辆残骸、倒塌的建筑，偶尔能看到一小片绿色。



那通常是有人顽强坚守的家园，周围用轮胎和土墙垒起简易防御。



“记住，”宋和平的声音打断他的思绪，“这不是前线指挥所，这是另一个战场。”



萨米尔转过头。



宋和平正看着平板电脑上的文件，屏幕的光映在他脸上，衬托出像大理石一样冷静。



“我宁愿面对一百个1515的冲锋，也不愿面对那些议员的假笑。”



萨米尔嘟囔道，声音被噪音掩盖大半。



宋和平笑了。



“政客的子弹不伤人肉体，但能摧毁一支军队的后勤。一颗在议会投下的反对票，能让前线战士一个月没有弹药。一句在媒体上的诋毁，能让国际援助转向。所以你必须学会应付这些情况和场面。”



直升机开始爬升，避开一片可能存在便携式防空导弹威胁的区域。



萨米尔看到下方公路上一支武装车队正在行驶，悍马和MRAP装甲车组成的长龙扬起漫天尘土。



那是雇佣兵营的巡逻部队。



更远处，一群羊在牧人驱赶下缓慢移动，仿佛战争从未发生。



“我该说什么好呢？”萨米尔