那是，从，上而下，俯瞰，整个，典当铺，二楼的，视角。



月光。



清冷的，圣洁的，月光。



穿透了，那，被，不知名，力量，撕裂的，天花板。



如同，一道，巨大的，舞台，追光。



静静地，洒落在，那个，早已，冰冷的，火炕之上。



在那，月光，的，沐浴下。



那个，原本，躺在，炕上，奄奄一息的，鄂伦春，老萨满。



不知何时。



竟然，缓缓地，坐了起来。



他的，身体，干瘦得，如同，一具，被，风干了，数百年的，木乃伊。



他的，脸上，布满了，深深的，皱纹，与，褐色的，老人斑。



他的，眼睛，浑浊不堪。



仿佛，两颗，随时，都会，熄灭的，残烛。



但是。



此刻。



他的，腰杆，却，挺得，笔直。



如同一杆，即将，刺破，苍穹的，古老，长枪。



那，浑浊的，双眼之中。



燃烧着，一种，决绝的，疯狂的，火焰。



他，看了一眼，身旁。



那个，已经被，厚厚的，白色，寒霜，彻底，包裹的，孙女。



那个，他，用，尽了，一生，去，守护的，血脉。



他的，眼中。



闪过，一丝，极致的，痛苦。



与，不舍。



然后。



那，痛苦，与，不舍。



便，化作了，一种，如同，钢铁般的，决然。



他，缓缓地，举起了，那，干枯得，如同，鸡爪般的，右手。



手中，握着，一片，不知何时，捡起的，锋利的，鼓面，碎片。



那是，【山神鼓】，的，残骸。



是，他们，鄂伦春一族，最后的，信仰，与，尊严。



他，没有，丝毫，犹豫。



用尽了，全身，最后一丝，力气。



将，那，锋利的，碎片。



狠狠地，划过了，自己，那，布满了，皱纹的，左手，手腕。



噗嗤——



一声，轻微的，利刃，入肉声。



暗红色的，粘稠，血液。



从，那，深可见骨的，伤口中，喷涌而出。



老萨满，的，脸上，没有，一丝，痛苦的，表情。



他，只是，面无表情地。



将，那，不断，流血的，手腕。



按在了，身下，那面，早已，破损不堪的，【山神鼓】之上。



他的，嘴里。



开始，用，一种，古老，而又，晦涩的，鄂伦春语。



低声，吟唱。



那，不是，召唤，山神的，祷文。



那，也不是，祈求，神灵，庇佑的，颂歌。



而是一种，更加，古老，更加，悲壮的。



献祭，之歌。



他在，燃烧，自己的，灵魂。



他在，献祭，自己的，生命。



他在，用，自己，这，卑微的，凡人之躯。



来，换取，那，来自，远古，山神的，最后一丝，垂怜。



“嗡