一模一样。



那张脸。



在火焰崩散的最后瞬间，被他捕捉到的，那张，属于近八十年前的，年轻男人的脸。



与他，林默，一模一样。



时间，仿佛在这一刻，被彻底抽空。



空间，也失去了意义。



林默，就那么，僵硬地，站在原地。



他，感觉不到，自己的，心跳。



也，听不到，自己的，呼吸。



整个世界，都，化作了，那张，在，记忆，与，现实中，重叠的，脸。



不是，相似。



不是，巧合。



是，同一个人。



轰——



大脑的，空白，在，持续了，一个，漫长的，瞬间后。



被，无法，理解的，信息，洪流，彻底，引爆。



那，不是，幻觉。



火炉里，初代巫女肩胛骨中，所承载的，是，最，真实的，记忆。



记忆，不会，说谎。



所以。



那个，在，战火纷飞的，一九四五年。



在，长白山的，焦土之上。



亲手，从，初代巫女，手中，接过，那枚，被，诅咒的，玉坠。



亲笔，签下，那张，决定了，一个，族群，命运的，当票。



那个，将，一切，罪孽，与，希望，封存。



然后，送往，世界，尽头的，男人。



是，他。



林默。



不。



是，一个，叫做，林默的，前世。



一股，比，西伯利亚，寒流，更加，刺骨的，冰冷。



从，灵魂的，最，深处，猛地，炸开。



瞬间，席卷，他的，四肢百骸。



他，身体，剧烈地，一晃。



手臂，下意识地，撑住了，身后的，柜台。



那，冰冷，坚硬的，乌木，触感。



才，让他，没有，当场，瘫软下去。



他，一直，以为。



自己，是，一个，被，命运，意外，卷入的，倒霉蛋。



一个，撕毁了，一张，不该，撕毁的，当票。



从而，背负了，沉重，罪孽的，赎罪者。



他，恨过。



他，悔过。



他，挣扎过。



他，以为，只要，守着，这间，典当铺。



还清，所有的，债。



就能，获得，解脱。



可，现在。



这，残酷的，真相。



像，一记，最，响亮的，耳光。



狠狠地，抽在了，他的，脸上。



他，不是，闯入者。



他，是，归来者。



他，不是，棋子。



他，是，那个，亲手，将，自己，摆上，棋盘的，执棋人。



这，一切的，因果。



源头。



就是，他，自己。



“呵……”



一声，干涩，嘶哑，仿佛，砂纸，摩擦，朽木般的，笑声。