世丁尼愣住了，耳中嗡嗡作响。



“陛......陛下？”



他茫然地重复，仿佛这个从小听惯的称呼此刻才第一次有了重量。



十二岁加冕时，圣索菲亚大教堂的穹顶在阳光下金光闪耀，大牧首将镶嵌着祖母绿的皇冠戴在他头上，唱诗班的歌声震落穹顶的金粉。



二十岁亲征时，铁甲骑兵踏碎敌人防线扬起的漫天烟尘中，他挥舞着镀金长矛，身后跟着高呼“胜利”的子民。



可后来，他被眼前这个人所带领的阿拉伯军队打得丢失了大片土地。



而此刻，这个让自己想到都做噩梦的人，竟然叫自己陛下？



“哈里发，你叫我什么？”



他颤抖着指了指自己，声音小得像呓语。



穆阿维叶单膝跪地，握住他的手按在自己肩头的新月纹章上，锦缎上的金线硌得查世丁尼生疼。



“拜占庭的皇帝，罗马最后的传人。您难道忘了，当年君士坦丁大帝的战旗，曾从直布罗陀飘扬到幼发拉底河？”



他抬头时，眼中燃烧着让查世丁尼陌生又熟悉的狂热，那是每个渴望征服的帝王眼中都曾有过的火焰，“现在，该是您重振荣光的时候了。”



帐篷外，夜风卷起满地焦土。



可夫站在远处看着这一幕，忽然明白穆阿维叶真正的谋划——这不是一场简单的战略撤退，而是要在溃败的废墟上，重新铸造一个足以与大唐抗衡的传奇。



他握紧腰间的弯刀，朝着夜色深处发出长啸。　　　　。