唱片行内部空间很深，如同一个由层层叠叠的木质唱片架构成的迷宫。架子高耸至天花板，上面密密麻麻地塞满了各种颜色的唱片封套，按照流派、年代、厂牌被严格分类：古典、爵士、摇滚、灵魂、放克…年代从五六十年代的珍品到最新的独立发行，包罗万象。狭窄的过道仅容一人通过，地上堆着一些还没来得及上架的成箱唱片。



最深处，靠近一扇挂着“员工专用”帘子的地方，是试听区。几张老旧的皮质沙发，几张磨损严重的小茶几，几台保养得锃亮的古董唱机安静地立在角落。空气在这里似乎更加沉静，只有唱针划过沟槽时发出的微弱沙沙声和流淌出的音乐。



看店的是个老头。头发花白，梳得一丝不苟，穿着熨帖的米色羊毛背心和格子衬衫，鼻梁上架着一副金丝边圆框眼镜。他正坐在柜台后面的一张高脚凳上，就着一盏老旧的绿色台灯，全神贯注地擦拭着一张老唱片。动作轻柔、专注，如同对待一件稀世珍宝。他的侧脸在灯光下显得格外安详，仿佛外面的世界与他无关。



亨特利四人像四只闯入古董店的野猫，浑身湿透，散发着雨水、汗水和后巷垃圾混合的“芬芳”，与这里沉静、怀旧的氛围格格不入。老头连眼皮都没抬一下，仿佛他们只是几滴不小心飘进来的雨水。



卢瑟一进门就缩了缩脖子，巨大的身躯在这拥挤的空间里显得格外碍事。他下意识地往亨特利身后躲了躲，似乎想把自己塞进一个不存在的缝隙里。克里格则好奇地东张西望，看着满墙的唱片封套，嘴里下意识地发出一些模拟老唱片杂音的“嘶嘶沙沙”声。克莱尔赤着一只脚，踩在冰凉光滑的木地板上，皱了皱眉，努力维持着优雅的姿态，但湿透的裙子和糊掉的妆容让她看起来更像一个落难的贵妇。



亨特利迅速扫视全场，目光最终锁定在最深处试听区角落，一个不起眼的、带有玻璃罩的展示柜。柜子里放着一台造型复古、黄铜构件闪闪发光的留声机。而在留声机旁边，一个不起眼的木制小抽屉微微拉开了一条缝，里面似乎放着一张颜色格外深邃、边缘有着奇特烫金纹路的黑胶唱片。



“密纹黑胶。”亨特利压低声音，用眼神示意。“买家信息就在那里面。‘麦旋风’的联络方式和交易偏好。”



卢瑟顺着他的目光看去，小眼睛里精光一闪：“明白了。我需要一个能接入他们内部网络的地方。最好是靠近核心交换节点…”他的目光像雷达一样扫过墙壁、地板、天花板，寻找着网线接口或wi-fi信号源。



“核心交换节点通常在…后面。”亨特利用眼神示意了一下那扇“员工专用”的帘子。



“收到。”卢瑟点点头，抱着背包，像个准备潜入敌营的胖子特工，蹑手蹑脚地试图绕过柜台，溜向后面。



“咳咳。”一声轻微的咳嗽响起。柜台后的老头依旧没抬头，只是用手里的麂皮布轻轻敲了敲台面。



卢瑟瞬间僵在原地，像被施了定身咒，连呼吸都屏住了。社恐的恐惧瞬间压倒了一切。



“nb。”亨特利低语，目光转向克莱尔。“‘舞后’，看你的了。吸引他的注意力，越久越好。别让他注意到卢瑟和克里格。”



克莱尔深吸一口气，挺直了脊背。虽然赤着一只脚，虽然妆容狼狈，但当她站直身体，一种属于舞台王者的气场瞬间回归了几分。她微微扬起下巴，眼中燃烧着复仇的火焰——现在，这火焰被她巧妙地转化成了表演的欲望。



她迈开步子，不是走向老头，而是走向店内相对宽敞一点、靠近古典乐区的空地。高跟鞋断裂的清脆声响在寂静的店里格外刺耳。



老头终于抬起了头，金丝眼镜后的目光平静无波，带着一丝被打扰的不悦，看向这个赤着一只脚、浑身湿透却眼神倔强的奇怪女人。



克莱尔没有理会他的目光。她闭上眼，仿佛在倾听空气中那舒缓的蓝调。几秒钟后，她的身体开始随着那慵懒的节奏，极其缓慢地、充满韵律感地…动了起来。



不是她擅长的现代舞或优雅的芭蕾，也不是昨晚在酒吧那种歇斯底里的宣泄。她跳起了…探戈。



一种带着强烈戏剧性、充满张力、侵略性和挑逗性的舞蹈。她的动作精准、流畅，每一个眼神、每一次甩头、每一次跨步都带着故事感。即使赤着一只脚，即使裙子湿漉漉地贴在身上，她依然跳得极具感染力！她将空间当作舞台，将一排排高耸的唱片架当作沉默的观众，将那个擦拭唱片的老头…当作她唯一的、需要征服的舞伴。