花痴开没有说话。



他当然知道，这个赌局真正的赌注不是那三枚骨骰，也不是言午四十年的赌局记录。



这局赌的是——



父亲四十年托付的“看看”，够不够重。



何生把左手覆在骰子上，没有握，只是覆着。枯瘦的五指像一蓬垂老的树根，把那三枚透骨生光的骨骰拢进掌心投下的阴影里。



“你方才在想，”何生说，“若论听风辨器，盲者的耳力远胜常人。我抛出骰子那一瞬，你甚至不必看，单凭骰身破空的气流、旋向、落点回响，便能将点数听个七七八八。”



花痴开没有否认。



“你还想，”何生继续道，“即便我听不出，以你千手观音的造诣，虚空换骰、袖里乾坤、甚至以煞气凝丝牵动骰子落定后的翻转，都是动念可成的事。这局赌的是我出几点，不是你接几点——你只需记我抛出的点数，不必碰骰。”



他顿了顿。



“你甚至想过，我会不会在这三枚骰子上动手脚。毕竟它们是骨骰，骨质疏松，四十年前的血渍渗透处便是脆点。若我在某枚骰子内部灌铅或凿空，它落桌时的音色、震颤、滚动圈数，都与我念出的点数不同。你会不会信我？”



花痴开没有回答。



何生没有等他的回答。



“你方才在算的，”他说，“不是我何生这个人。你在算的，是花千手的儿子应不应该信一个盲了四十年的老人。”



他把覆着骰子的手缓缓收回。



三枚骨骰重新暴露在星月光辉下。



“现在，”何生说，“你算完了吗？”



花痴开看着那三枚骨骰。



他看着那道嵌进骨质深处的暗红血渍。那是他师父夜郎破军的左眼。那是他父亲花千手二十三岁那年跪在这张赌桌前还过的债。那是眼前这个叫何生的盲老人锁进自己眼眶又亲手挖出、磨成骰子、握了四十年的另一只眼。



他忽然开口。



“何先生。”



何生的眉峰微微动了一下。



“晚辈入赌坛十五年，”花痴开说，“学会的第一件事，是任何时候都不要信任何人。”



何生没有接话。



“第二件事，”花痴开说，“是任何时候都不要信自己。”



夜风拂过山谷，远处黛色山峦的轮廓在星辉下渐渐模糊。他坐在父亲坐过的位置，面对父亲面对过的对手，说父亲说过的话。



“我师父夜郎七说，赌是人与人的事。你信对手一分，就要留一分后手。你信自己十分，就要留十分余地。因为赌局之上，没有不变的人，没有不败的自己。”



何生的嘴角牵动了一下。



“夜郎七那个老东西，”他说，“四十年了，说教人的腔调还是没变。”



花痴开没有笑。



“所以，”他说，“晚辈不算了。”



何生静了片刻。



“不算了？”



“不算。”花痴开说，“您抛出几点，晚辈记几点。您若灌铅，晚辈认。您若诈晚辈，晚辈也认。这是父亲四十年前替师父还完债之后，留给您的问题。”



他顿了顿。



“不是赌局的问题。是——何先生，我儿子走到您面前那天，您愿不愿替我看看他。”



何生没有说话。



山谷里只有风。



风从山峦缺口处来，穿过阔场上青石板缝生着的细密苔痕，绕过赌桌四腿那三道捆了四十年的麻绳，把何生披散的灰白发丝拂起几缕，又落下去。



良久。



何生把三枚骨骰拢回掌心。



“夜郎破军被囚三年，”他开口，声音比方才更低，像从地层深处渗出来的水，“病死前托狱卒带话给我。狱卒收了死