是他自己的心跳。



咚。咚。咚。



缓慢的，沉稳的，像一面鼓在空旷的战场上敲响。



他忽然明白了夜郎七说的“心中无物”是什么意思。



不是没有牵挂，不是没有感情，而是——将所有的牵挂和感情都变成心跳。只要心跳还在，那些东西就在；不需要去想，不需要去记，不需要在关键时刻分神去牵挂。



它们已经成了你的一部分。



像骨头，像血，像呼吸。



花痴开闭上了眼睛。



时间一点一点地过去。



屠万仞站在对面，看着这个年轻人的手在缝隙中一点一点地变化——从红到白，从白到紫，从紫到黑。皮肉在剥落，露出下面的肌腱，肌腱在高温下卷曲收缩，露出白骨。



但那只手没有抽出来。



半炷香。



一炷香。



两炷香。



屠万仞的脸色变了。



他看见花痴开的嘴角微微上扬——在那种程度的痛苦中，这个年轻人在笑。



就像二十年前的花千手。



但不一样。



花千手的笑里有温柔，有眷恋，有不舍。



花痴开的笑里只有一样东西——痴。痴到极致，痴到忘我，痴到连生死都成了无关紧要的背景。



屠万仞忽然感到了一种久违的情绪。



恐惧。



不是对死亡的恐惧，而是对一种力量的恐惧——那种将一切都燃烧殆尽、只为一个目标的纯粹力量。



他见过太多赌徒。有靠天赋的，有靠算计的，有靠狠辣的，有靠疯狂的。但他从来没有见过一个人，能将“痴”变成武器，将“忘我”变成盔甲。



花千手做不到的事，这个年轻人做到了。



不，不是做到——是超越了。



屠万仞低头看了看自己的手。那只枯瘦的、布满老茧的手。他想起自己二十年前赢了花千手之后，曾经对自己说：这个世上不会再有人能在我面前撑过半个时辰。



但现在，半个时辰已经过了。



花痴开的手还在这道缝隙里。



而屠万仞自己的手，还没有伸进去。



“够了。”



屠万仞忽然开口，声音沙哑得像砂纸。



他弯下腰，将花痴开的手从缝隙中拉了出来。



那只手已经不像手了——五根手指中有三根露出了白骨，掌心皮肉翻卷，边缘焦黑，中间却冻得发紫，像一块被火烧过的冰。



花痴开睁开眼睛，目光有些涣散，但意识还是清醒的。



“你赢了。”屠万仞说。



这三个字从他嘴里说出来，带着一种奇怪的重量——不是不甘，不是认输，而是一种如释重负。



“二十年前，我赢了你爹，但我一直觉得自己输了。”屠万仞从袖中取出一个油布包，递给花痴开，“因为我知道，我永远不会有他那样的勇气——为了一个人，放弃自己的一切。”



“你想要的东西，都在这里面。你爹被害的全部细节，司马空的下落，还有……天局的线索。”



花痴开用还能动的左手接过油布包。



“你不杀我？”他的声音虚弱，但很平静。



“杀你？”屠万仞忽然笑了，笑容里有一种苍凉的意味，“我这辈子杀了太多人，赢了太多局，到头来发现——赢是最没意思的事。赢到最后，身边一个人都没有。”



他转身，朝赌坊深处走去，走了几步又停下。



“告诉你一件事。”他没有回头，“你爹当年抽出手的时候，说的最后一句话不是‘我儿子还在等我回家’。”