花痴开觉得自己的脑子像一锅粥。他平时不是这样的。在赌桌上，他能算到第四层、第五层，能看穿对手的每一个微表情，能从呼吸的节奏里判断对方是偷鸡还是真有牌。但现在他什么都算不了。他的脑子像被人扔进了搅拌机，嗡嗡嗡地转，什么都抓不住。



他想起小时候。大概五六岁的时候，他问过夜郎七：“我娘呢？”



夜郎七说：“死了。”



“怎么死的？”



“被人害死的。”



“谁害的？”



“你以后会知道。”



他就没再问了。



后来他长大一点，开始学赌术，学“熬煞”，夜郎七告诉他：“你爹是赌神，你娘是赌后的女儿。你身上流着两大家族的血。”



他说：“哦。”



夜郎七说：“你不想报仇？”



他说：“想。”



但他其实不太想。或者说，那个“想”是假的，是夜郎七硬塞给他的。你爹被人害死了，你娘被人逼走了，你得报仇。这话听多了，他就觉得，对，我得报仇。但报仇是什么感觉？他不知道。他只知道自己每天天不亮就被叫起来练功，手指头肿得跟萝卜似的，还得去摸牌、掷骰子。他只知道自己被关在黑屋子里熬意志，饿得前胸贴后背，还不能出声。他只知道自己被夜郎七骂“废物”、“蠢材”、“你爹要是活着能被你气死”。



那些年，他恨夜郎七比恨杀父仇人多。



后来他不恨了。不是原谅了，是习惯了。



就像手上磨出来的茧子，一开始疼，后来不疼了，再后来你都不记得那块地方原来是有肉的。



“你……像你爹。”菊英娥说。



她往前走了半步，又停住了。



花痴开看见她的手抬了一下，又放下去。他想，她是不是想摸他的脸？是不是想抱他？但她也怕，怕他突然躲开，怕他觉得她没资格。



“我不像。”他说，“我比他丑。”



菊英娥愣了一下。



然后笑了。



这次是真的笑。不是那种憋着眼泪的笑，是那种“你这孩子怎么这么说话”的笑。眼角皱起来，嘴唇抿着，鼻子轻轻哼了一声。



花痴开也笑了。



他不知道自己在笑什么。可能笑自己说了句傻话，可能笑这气氛终于松了一点，可能什么都没笑，就是觉得——该笑了。



“你见过你爹的画像？”她问。



“嗯。夜郎七那儿有一张。”



“他确实比你好看。”她说。



“我知道。”



她又笑了。这次笑出声了，很轻，像风吹过树叶。



花痴开觉得胸口那块石头松了一点。



他往旁边走了两步，坐到椅子上。不是坐，是摔。整个人往椅背上一靠，腿伸得老长，像个没骨头的懒汉。这是他惯用的姿势，在赌桌上也这样，歪歪斜斜地坐着，让人以为他漫不经心。其实他全身的肌肉都是绷着的，随时能暴起。



但现在不是赌桌。



他不想绷着。



“夜郎七对你……好吗？”菊英娥也坐下来，隔着一张桌子，面对着他。



“好吗？”花痴开想了想，“他打过我，骂过我，饿过我，把我关在黑屋子里三天三夜不给饭吃。你说这算好还是不好？”



菊英娥的脸色变了。



“但是，”他抢在她开口之前说，“他也教我本事，给我看病，在我发烧的时候守了我一整夜。有一次我在外面被人打了，他一个人去找人家，把人家**砸了，回来的时候身上全是血，他自己的和别人的。”



他顿了顿。



“我不知道这算不算好。我只知道，如果没有他，我活不到今天。”



菊英娥低下