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“李大叔说，沈砚安的小闺女会抓周了，抓的是他染布的竹杆。”苏微忽然开口，指腹划过他肩头的疤痕，“像不像当年的明儿？”



沈砚笑了，眼角的纹路里盛着月光：“像。这染布的手艺，就像地里的种子，撒在哪，就在哪发芽。”他忽然握住她的手，掌心的温度透过薄布传过来，“等南京的染坊稳了，咱们去落霞镇住些日子吧，看看老槐树，看看沈砚安的闺女。”



苏微点头，指尖划过他鬓边的白发，像拂过染谱上的批注：“好。再带着阿竹，让他认认落霞镇的染材，知道根在哪。”



元启十四年的清明夜，雨还在下，染坊的青石板路上淌着融水，映着账房的灯火，像条流动的星河。苏微靠在沈砚肩头，听着他渐沉的呼吸，忽然觉得，这雨润的春夜，像块刚染好的“薄荷绿”绸缎，带着点青的凉，藏着点草木的香，等着被日子，慢慢熨烫得温润、舒展。



而南京的少年们，正像这圃里的兰草，带着苏州的种，沐着南京的雨，慢慢扎根，慢慢抽枝，等着在某个清晨，开出属于自己的花。



日子还长，雨水还多，真好。