后来他才明白。



那东西，一半叫累赘，一半叫牵挂。



从那天起，他就不再是只为自己一个人活了。



他可以去当个见不得光的杀手，可以去做个被人戳脊梁骨的小偷，可以把自己活成一把没有鞘的刀，锋利，伤人，也伤己。



他都认。



那是他的命数。



可他不愿意让裴江也走上这条路。



他想让这个自己捡回来的孩子，活得像个人样。



能堂堂正正地走在日头底下，能吃上一口热乎乎的饱饭，不用在每个夜里，都担心自己会不会在睡梦中，被人悄无声息地抹了脖子。



裴麟收回了思绪。



他伸手，拿起了石桌上那本薄薄的，封皮是青灰色兽皮的书册。



他翻开书页，目光在那一页页索命的图画上缓缓移过。



这是他眼下，唯一能走的路。



他得走下去。



然后把裴江从这条路上推出去。



推到一个没有无常寺，没有血腥，也没有杀戮的地方去。



他缓缓合上了书。



他想他需要跟这无常寺里，那个高高在上的佛祖谈一谈。



用这本册子当道理。



用他这条命，当赌注。



去换裴江一个，能活在太阳底下的之后。



……



夜很长。



烛火是唯一的度量。



裴江已经睡熟了。



他蜷在厚实的兽皮地毯上，小小的身子缩成一团，呼吸绵长。



肚子里有了食，睡得便格外踏实，嘴角甚至还挂着一丝浅笑，不知在哪个好梦里流连。



裴麟没睡。



他就那么盘腿坐在弟弟身边，像一尊不会说话的石像，为他守着这后半夜。



那本《无常经》摊开在他的膝头，昏黄的烛火跳动，将书页上那些简单又致命的图画，照得忽明忽暗。



他只是在想一个最朴素的道理。



在这吃人的地方，求饶没用，讲理更是笑话。



要想活，要想让别人听你说话，就只有一样东西管用。



你得值钱。



你得让他们觉得，你活着，比你死了，用处更大。



你得是他们手里，那把最快，最听话，也最无可替代的刀。



裴麟的目光，重新落回了书页上。



他看着那些画。



脑子里，一遍又一遍地，拆解着那些招式。



他的手指在膝盖上，在空气中，无声地比划着。



劈，砍，刺，撩……



他的身子纹丝不动，可他的神魂，却仿佛已经置身于一座无形的沙场，与成百上千个看不见的影子，进行着一场又一场，没有声响的死战。



他不是在学。



他是在将这些招式，拆开，揉碎，再用他自己那套，从尸山血海、街头巷尾里磨砺出的，最野蛮、最直接的搏命法子，重新拼凑起来。



他要把这些别人的东西，变成自己骨头里的东西。



时间，就在这无声的推演中，一点点流淌过去。



石室里，只有裴江平稳的呼吸声，和烛蜡偶尔滴落时，一声轻微的啪嗒。



不知过了多久。



隆——



一声沉闷的，像是从地底下传来的巨响，毫无征兆地响起，带着整间石室都微微颤了一下。