剑。



那是一道什么样的剑？



它没有光，没有声，甚至没有重量。



它像一道黑色的闪电，在赵九的瞳孔里一闪而过。又像一枚烧红的烙铁，在他的脑子里，留下一个永不磨灭的印记。



他甚至没有看见剑是怎样出鞘的。



他只看见一道影子。



一道比炊烟更淡，比幽魂更轻的影子。



影子过去了。



一颗头颅就滚了下来。



血。



血是热的。可喷出来的姿态，却是冷的。



像是一条被最吝啬的人拧到极致的布巾，不情不愿地渗出最后一滴水。



收敛，精准，冷酷。



没有半分多余的浪费。



这绝不是杀人。



杀人总会带一点烟火气，一点情绪。



而这一剑里，什么都没有。只有绝对的冷静，绝对的理智。



像一个绣娘，正全神贯注地，将最后一根丝线，绣入一幅早已完成的画里。



完美。



也完美得令人心寒。



赵九靠在冰冷的墙缝边，浑身的力气，仿佛都被那一剑给抽空了。



一层冰凉的冷汗，从他的后脊梁骨上冒出来，瞬间就浸透了那身早已破烂不堪的衣衫。



衣衫贴在皮肤上，又湿又冷，像裹了一层刚从尸体上扒下来的皮。



他想不通。



一个人，怎么可能在七天之内，就变成另外一个人？



死门之内，不过七日。



七日，能改变什么？



能让一个手脚笨拙的人，变得身轻如燕？能让一个怯懦的人，变得杀人不眨眼？



不可能。



绝不可能。



那不是招式的变化，也不是经验的累积。



那是一种东西。



一种纯粹的，不讲任何道理的东西。



快！



快到了什么地步？



快到了能将生与死的界线都彻底抹去。



快到了在你意识到自己会死之前，你就已经死了。



赵九忽然很想喝一口酒。



他想，如果方才站在姜东樾对面的人是自己，现在是不是已经变成了一具冰冷的，身首分离的尸体？



答案是肯定的。



他甚至连拔刀的机会都不会有。



一种彻骨的无力感，像是冬日里最冰冷的海潮，无声无息地，却又无法抗拒地，将他整个人都淹没了。



他所有的盘算。



他所有的推演。



他所有自以为是的聪明。



在这一剑面前，都变成了一个笑话。



一个天底下最好笑，也最可悲的笑话。



姜东樾。



他的人，他的黑袍，他的剑，他那份视人命如草芥的从容。



都像在诉说着一个最简单，也最残酷的事实。



在这场名为“死门”的游戏里，他们走的路，从一开始，就不同。



赵九听到了他心里巍峨的高塔中。



有什么东西碎了。



烛火依旧在摇曳。



豆大的光，在无边的黑暗里，显得那么孤独，那么微弱。



就像他自己