雇佣兵的冷血与穿越者的孤绝终于合流——这一世，他不在做猎物，而要做猎主。



写完，他站直，一脚踹翻供桌。野薯滚进泥水，他没看。



他走到门边，伸手推门。



门没锁，吱呀拉开。



外面是坡地，泥泞，尸首横陈。百米外官道上，三具尸体被野狗撕开，内脏拖出半丈远，狗群撕咬，喉间呜呜作响。



远处七狼镇火光未熄，浓烟翻滚。风带着热气和焦臭吹过来。



他站着，雨水顺额角流下，混着血、泥、汗。



赤雾漫山。



他没动，盯着雾深处。



那不是终点，是通道。



他活过一次背叛，活过一次爆炸，现在，他活在这具饿得发抖的身体里。



他不是猎物。



他是猎主。



他转身，回屋，抓起那把豁口柴刀。



刀柄沾血，滑。



他脱下破衣，撕条布，缠住刀柄。三圈，打结，试握。



紧了。



他走向拿刀的女人，伸手。



女人后退，刀横在胸前。



他说：“刀，给我。”



“你疯了？出去就是死！”



“你说对了。不出去，也是死。”



他伸着手，不收回。



女人盯着他，眼中有光闪了一下。她松了手。



刀入掌，沉。



他走向呆坐的女人，右脚轻踢她脚背。



没反应。



他蹲下，捏她手腕。脉搏弱，脱水性木僵。他起身，从墙角烂菜筐里翻出半张干饼，掰碎，塞她嘴里。



“嚼。”



她不动。



他捏她下巴，硬掰开嘴，把碎饼塞进去，手一松。



她喉咙动了下，咽了。



他站起，看向最后一个女人，护腹那个。



“你能走？”



她点头，幅度小。



“能跑？”



她摇头。



“能活？”



她盯着他，嘴唇动了动，没声。



他没等答案，转身，开门。



风更大了。



他跨出门槛，踩进泥水。



身后，女人问：“去哪儿？”



他没回头。



“找粮。”



狗群抬头，喉咙低吼。



他往前走，一步，两步。



右脚踩到硬物。



低头。



半截人骨，断口参差，被踩进泥里。



他抬脚，继续走。



风卷赤雾，扑上他后背。



他握紧刀，指节发白。



前方百步，官道拐弯处，有影子晃动。



不止一个。



他放慢脚步，侧身贴坡，左手摸刀柄，右手探向腰后——原主没刀，但他记得动作。



CQB格斗术，起手式。



影子靠近了。



三个，扛麻袋，穿破甲，刀在腰间晃。



流民？乱兵？



他停住，