“倒计时！最后十秒！”



主持人的吼声把所有人的注意力都拉了回去。



“十！”



法兰西的马库斯戴上了护目镜，手里的削皮刀闪着寒光。



“九！”



东瀛的次郎已经把酒精洒在了案板上，那是为了绝对的洁净。



“八！”



西班牙的里卡多正在调试离心机的转速。



“七！”



孙老爹站在操作台前，没动。



他只是伸出手，那只手确实有点抖，那是帕金森的前兆，也是岁月的痕迹。



他抓起一个土豆。



那土豆上全是泥，冰冷，粗糙。



“六！”



老头没嫌脏，反而把土豆凑到鼻子底下，深深地吸了一口气。



那是泥土味，是地窖味，是东北黑土地特有的腥气。



“五！”



“四！”



所有人都动了。



切菜声、机器轰鸣声、水流声，瞬间响成一片。



“三！”



“二！”



孙老爹把土豆放下。



他把那口大铁锅，稳稳地架在了燃气灶上，拧开了火。



蓝色的火焰舔舐着漆黑的锅底。



“一！”



“比赛开始！”



随着这一声吼，孙老爹的手突然不抖了。



他从后腰摸出一把甚至没装刀柄的铁片子，对着那个土豆就削了下去。



那一刀，不快，不花哨。



但皮落，肉出。



薄得像纸，连一点肉都没带下来。



刚才还满屏嘲讽的弹幕，突然空了一块。



陈品看着大屏幕，从兜里摸出一块大白兔奶糖，剥开，塞进嘴里。



甜味在嘴里化开。



“好戏，”他嚼着糖，含糊不清地说，“开场了。”