安娜·罗西将那一小块包子放进嘴里。



早市的喧嚣，人流的涌动，都在她咀嚼的瞬间被屏蔽。



她的手，那只戴着精致皮手套的手，在半空中停顿了。



面皮触碰到舌尖。



极致的松软。



牙齿合拢时，一股充满生命力的韧劲，从面团深处回弹。



它在反抗，又在臣服。



馅料的汁水瞬间破开。



猪肉丰腴的油脂香气，野蛮地灌满了整个口腔。



紧接着，一缕极细、极清亮的酸，精准地切入。



是酸菜。



它像一个技艺最高超的刺客，用爽脆的口感，瞬间瓦解了所有油腻。



咸、鲜、酸、香。



四种味道不是优雅地融合，而是在舌尖上激烈地争夺、碰撞，最终达成一种狂野的平衡。



而承载这一切的，仅仅是那层薄薄的面皮。



麦香。



纯粹到不含一丝杂质的麦香。



它像一块温润的玉，将所有锋芒毕露的风味包裹，然后在喉头留下最后一丝朴素的回甘。



安娜·罗西缓缓地，将嘴里的食物咽下。



这不是calzone。



calzone是火的艺术，是烈日下西西里麦田的焦香。



而这个东西……



是水的艺术。



是蒸汽的温柔，是土地的湿润。



她缓缓抬起头，那双锐利的眼睛重新对准陈品。



她没有说话。



只是将手里剩下的半个包子，递给了身后的助手。



那动作，像是在交接一件稀世珍宝。



“哼。”



她从喉咙里发出一声轻哼，像是在为这场无声的交锋强行画上句号。



“华夏小子，你的运气不错。”



她丢下这句话，转身。



高跟鞋踩在泥泞的地面上，发出的声响却依旧清脆。



她的背影挺得笔直，在助手的簇拥下，毫不拖泥带水地挤入人潮。



安托万看着安娜·罗西消失的方向，又扭头看向陈品。



他张了张嘴，那句准备好的“先生高明”却没说出口。



他只是对着陈品，深深地鞠了一躬。



“行了，别整这些虚的。”



陈品把啃完的烧饼纸扔进垃圾桶，拍了拍手。



“走吧，‘速成班’上午的课，到此结束。”



他看着安托万那副还在回味和思考的模样，心里舒坦了。



这趟东北之行，不仅是为了比赛。



能把一个米其林三星主厨忽悠成自己的头号“迷弟”，这感觉，比单纯赢了比赛，带劲多了。



……



回到酒店，陈品把还在“悟道”的安托万扔回给法国队那群忧心忡忡的队员，自己则带着林晚回了房间。



“品神，咱们下午干嘛？”林晚收好设备，满眼都是兴奋。



“休息，养精蓄锐。”陈品往沙发上一躺，“下午还有正事儿。”



当天下午，冰雪大世界的主赛场。



劫后余生的六支队伍，再次齐聚一堂。



华夏队这边气氛格外融洽。



安托万竟厚着脸皮坐到了陈品旁边，手里捧着一本不知从哪儿淘来的《齐民要术》，正一脸严肃地向孙老爹请教某个字的古意。