雨水很快打湿头发，顺着脖颈流进衣领，冰冷，但有一种奇异的清醒。



社区公园空无一人。被雨水浸透的长椅漆黑冰凉。她坐下，从随身包里掏出那个很少使用的、皮质已经磨损的笔记本。笔尖悬在空白页上，颤抖着。



然后，她写下第一行字。墨水在潮湿的纸页上微微洇开，像一滴终于落下的泪：



**“今天，父亲离开了家。母亲说，我和他一样自私。我想，他们或许说对了一半——我从未学会如何为自己自私，却早已习惯了被当作自私的标本。”**



雨还在下。字迹在昏暗路灯下，显得孤单而倔强。这行字下面，是无尽的空白，等待着被更多的真实、疼痛，以及或许——仅仅是或许——属于她自己的声音，慢慢填满。长椅很冷，但笔尖划过纸面的沙沙声，是这个崩溃的夜晚里，唯一属于她自己的声音。