，又怕摸到的不是自己要找的。”



林征沉默。



“找到了吗？”老者问。



“找到了……一些。”林征说，“但可能永远找不全。”



“正常。”老者点头，“历史就是这样。我们能找到的，永远只是碎片。但碎片也是光，照一点，是一点。”



他说完，继续慢悠悠地往前走。



林征看着他佝偻的背影，突然问：



“您……也在找人吗？”



老者没有回头，只是抬了抬手里的地方志：



“我父亲。1937年，南京。我那时候三岁。”



说完，他拐进另一条走廊，消失了。



林征站在原地。



走廊尽头，窗外的夕阳正沉入地平线。



他想起了王小栓最后看见的夕阳。



想起了周文彬让女儿好好读书。



想起了陈树生教孩子认字。



想起了所有那些死去的人，最后看见的光。



现在，那光落在他肩上。



很轻。



但很重。



他深吸一口气，走出图书馆。



街灯次第亮起，城市的夜晚开始了。