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林征想起那个画面：张二狗光脚下炕，走到镜子前，看见自己陌生的脸。然后枪响了。



“后来呢？”他问。



“后来就没了。”老人说，“尸体都没找到。我父亲1949年后回来找过，这片地早平了，盖了工厂，又拆了，现在盖了楼。”



老人指了指那些高楼：“就那栋，七号楼的位置，据说就是当年七连的营房。不过谁知道呢？这么多年了。”



林征顺着老人的手指看去。



七号楼，十二层，阳台上晾着衣服，有的窗户开着，隐约能看见里面的家具。



有人在生活。



在曾经死过人的地方，平静地生活。



这让他感到一种荒谬的安慰——至少，这片土地没有荒废，还有人在这里继续活着。



“您父亲……还健在吗？”林征问。



“十年前走了。”老人说，“八十六岁。走前还念叨，说他堂弟要是活下来，也该八十多了。”



林征沉默。



他想问更多，但不知道该问什么。



问张二狗长什么样？问张二狗家里还有什么人？问张二狗如果活下来会怎样？



这些问题都没有意义。



因为张二狗死了。



死在十七岁。



死前想吃一口白面馍。



“小伙子，你为啥对这个感兴趣？”老人问。



“我在写一。”林征说，“关于抗战时期的普通人。想给他们……留个名字。”



老人看着他，看了很久。



然后点头：“是该写。我父亲那辈人，走了就没人记得了。我今年七十三，也快走了。我走了，我父亲的故事就没人讲了。我父亲走了，他堂弟的故事就彻底没了。”



这话说得很平静，但林征感到胸口像被锤子砸了一下。



传承的脆弱。



记忆的易逝。



“您……能把您父亲的故事告诉我吗？”林征从背包里拿出录音笔，“我想记下来。”



老人看了看录音笔，又看了看林征，笑了：“走，去我家坐坐。就在那栋楼，三楼。”



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老人的家很小，两室一厅，家具很旧但干净。客厅墙上挂着一张黑白照片，是个穿着旧式军装的年轻人，眉眼清秀，眼神稚嫩。



“这是我父亲参军时的照片。”老人说，“1932年，十八岁。”



林征看着照片。



那眉眼，那神态，和张二狗的记忆碎片有些相似——不是长相相似，是那种属于穷人家孩子的、怯生生又带着点倔强的神情。



“我父亲说，他参军就是为了找堂弟。”老人泡了茶，递给林征，“他听说堂弟在北大营当兵，就也来了。没想到来了才知道，北大营早就没了，堂弟也死了。”



“那您父亲……”



“打了八年仗。”老人说，“从东北打到湖南，受过三次伤，最重的一次子弹从肺叶穿过去，差点死了。1945年鬼子投降，他回了趟山东老家，发现爹娘早没了，房子也塌了。就又回了东北，在这片地上盖了间土房，娶了我娘，生了我。”



老人喝了口茶，继续说：“我小时候，他经常带我来这片地转悠。那时候这里还是荒地，长满杂草。他指着一个地方说：‘这儿，大概就是你二爷爷死的地方。’”



“二爷爷？”



“就是他堂弟张二狗。”老人说，“按辈分，我该叫二爷爷。”



林征感到喉咙发紧。



他打开了录音笔。



“您能说说……您父亲对那场战争的感受吗？”



老人沉默了很久。



客厅