吗？”



“怎么了？”



“我妈让我给你送点东西，说是从老家带的土特产。我已经在路上了，大概二十分钟到。”



“你不用专门跑一趟——”



“没事，反正我今天休息。你在店里？”



“在。”



“好，一会儿见。”



电话挂了。



林微言把手机放在桌上，走到窗前，继续看雨。



周明宇。



这个人，她欠他的太多。



五年前，沈砚舟离开的那段时间，她整个人像被抽空了一样，吃不下饭，睡不着觉，整天把自己关在房间里，不出门，不说话。



是她妈打电话给周明宇，让他来看看。



周明宇来了，带了一碗粥，坐在她床边，一句话都没说。



粥凉了，他又去热。



热了又凉，凉了又热。



反复了三次。



第四次的时候，林微言终于坐起来，把那碗粥喝了。



从那以后，周明宇就经常来。



不是那种刻意的、让人不舒服的来。就是偶尔来，带点吃的，带点喝的，坐一会儿，聊几句，走了。



他从来不问沈砚舟的事，从来不问她为什么哭，从来不劝她“想开点”。



他就是陪着。



安静地陪着。



像一个影子，默默地跟在身后，不打扰，不催促，不索取。



林微言知道他的心意。



但她给不了他想要的。



不是他不够好。



是她心里那个人，一直没有走。



即使她以为他走了，即使她以为他背叛了，即使她恨他恨得咬牙切齿——那个人，一直在那里，在心里最深的地方，生根，发芽，长成了一棵拔不掉的树。



林微言叹了口气，转身去收拾桌子。



茶杯要洗，书要归类，桌子要擦。



做这些事的时候，脑子可以不想别的。



二十分钟后，周明宇到了。



他穿着一件浅灰色的卫衣，牛仔裤，运动鞋，手里提着一个大袋子，站在门口，头发上沾着雨珠。



“进来吧。”林微言说。



周明宇进来，把袋子放在桌上：“我妈做的腊肉、香肠，还有一罐剁椒。她说你小时候爱吃她做的剁椒，让我一定带到。”



林微言笑了：“阿姨还记得？”



“当然记得。”周明宇也笑了，“她还问你什么时候去家里吃饭，说好久没见你了。”



“等忙完这阵子吧。”



周明宇点点头，在椅子上坐下，看了看四周。



店里很安静，只有雨声。



墙上挂着一幅字：“修书如修心”。是陈叔写的，裱起来挂在墙上，字迹苍劲，力透纸背。



桌上摊着几本待修的书，旁边摆着工具：镊子、刷子、浆糊、宣纸、丝线。



一切都那么熟悉，那么安静，那么——像她。



“最近忙吗？”周明宇问。



“还行。”林微言给他倒了杯茶，“有几本古籍要修，都是老客户送来的，不着急，慢慢做。”



“你那本《花间集》呢？修好了？”



林微言的手顿了一下。



“修好了。”她说。



周明宇看着她，目光里有种说不出的东西。



不是质问，不是怀疑，是一种小心翼翼的试探。

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