江南的梅雨季，又来了。



这一年，是白尘带着八美全球巡诊的第十个年头。



尘心堂的后院，那株老槐树，粗了不少。树荫下，摆着一张石桌，桌上有一盘残棋，两盏凉透的茶。



白尘坐在石凳上。



他没下棋，也没喝茶。



只是静静地看着自己的手。



那双手，曾经晶莹如玉，曾逆天改命，曾炼丹抗劫。如今，却布满了褐色的老年斑，皮肤像干枯的橘皮，松弛地贴在骨架上。指甲泛黄，指节粗大，再无半分当年的仙风道骨。



他抬起手，轻轻拂过鬓角。



指尖触到的，不再是浓密乌黑的发丝。



而是满头的白发。



不是那种如霜似雪的、仙家飘逸的白。



而是枯槁的、干燥的、像枯草一样的白。



发丝脆弱，一碰就断。



几根碎发落在肩上，衬着他那件早已洗得发白的旧灰袍，显得格外刺眼。



“尘哥。”



清月的声音，在身后响起。



她端着一碗刚熬好的药，热气腾腾。



白尘回头。



这一回头，清月的手猛地一颤，药汤洒出了几滴。



十年。



仅仅十年。



白尘老了。



老得不成样子。



眼角的皱纹，深得像刀刻，每一道里，都藏着风霜。



眼袋浮肿，眼球浑浊，不再有当年那深不见底的琉璃光泽。



牙齿也掉了两颗，说话漏风，腮帮子都塌陷了下去。



他坐在那里，佝偻着背，活脱脱就是一个行将就木的糟老头子。



“药，趁热喝。”清月把碗递过去，声音有些发颤。



她不想让白尘看到自己眼中的泪光。



白尘接过碗。



手抖得厉害，瓷碗和托盘，发出细碎的磕碰声。



“呵呵……”他笑了两声，笑声干涩，像两张砂纸在摩擦，“手抖了。这碗药，怕是要洒一半。”



他低头喝药。



姿势不再优雅，而是狼狈地仰着头，喉结剧烈滚动，甚至有几滴褐色的药汁，顺着花白的胡茬流下，滴在了衣襟上。



清月站在旁边，死死咬着嘴唇。



她记得很清楚。



十年前，白尘还能单手举起“承影”短刃，还能在虚空中画出完美的医道符文。



可现在……



上个月，隔壁村有个孩子落水，白尘想去救，却连跳进水里的力气都没有，最后还是清月用藤蔓把人捞上来的。



“清月啊。”白尘喝完了药，把空碗递回去。



他的眼神，有些涣散，看人不再聚焦，而是需要费力地调整焦距。



“我昨晚想了想。”



“想啥？”清月接过碗，手指冰凉。



“我这‘守灶人’，怕是干不了几年了。”白尘嘿嘿一笑，露出那两颗豁牙，“这炉火……烧得太旺，我这把老骨头，怕是供不起咯。”



清月手里的碗，“哐当”一声，掉在了地上。



瓷碗碎裂，药汁溅了一地。



“胡说！”



清月猛地蹲下身，一把抓住白尘那枯瘦的手腕。



那手腕细得可怜，皮包骨头，脉搏微弱得像风中残烛。



“你胡说什么！你可是天医！你可是……”清月的眼泪，大颗大颗地砸在白尘的手背上，“你可是逆天改