抽。



布条撕裂，刀身出鞘。



刀很重，比叶文想象的重。但他握住了，双手握住刀柄，手臂上的肌肉贲起，把那股在体内横冲直撞的热流全部灌进双臂。



疤脸男终于慌了。他想后退，想挣脱，但右手还被叶文攥着。他抬起还能动的左手去抓刀，但叶文的动作更快。



没有花哨的招式，没有复杂的技巧。就是双手握刀，从上往下，劈。



像劈柴。



刀锋划破空气，发出尖锐的呼啸。疤脸男只来得及抬起左手去挡——那是本能反应，愚蠢的本能。



刀锋遇骨，略一滞，然后继续向下。



咔嚓。



骨头断裂的声音清晰可闻。疤脸男的左小臂以一个诡异的角度弯折，白森森的骨茬刺破皮肉露出来。但他没时间惨叫，因为刀锋没停，继续向下，划过他的肩膀，划过胸口，划过腹部。



一道斜斜的、深刻的伤口，从肩膀一直到胯骨。



疤脸男的眼睛瞪得老大。他低头，看见自己的衣服裂开，那是致命的伤口。



“呃……”他想说话，但只发出嗬嗬的声音。血从嘴里涌出来，混着破碎不知名状的东西。



叶文松开了握着他手腕的右手。



疤脸男踉跄后退，一步，两步，后背撞上院墙。他顺着墙滑下去，坐倒在地，眼睛还死死盯着叶文，盯着那把滴血的刀。然后头一歪，不动了。



院子里死一般寂静。



叶文站在院子中央，双手握着刀。刀尖指地，血顺着刀槽往下流，流过刀镡，流过他握着刀柄的手，一滴滴砸在泥地上。



他在喘气。不是因为累，是因为那股在体内奔涌的热流正在慢慢平息。膝盖的剧痛重新涌上来，像有无数根针在扎。他低头，看见自己右腿的裤管已经完全被血浸透，深红色的，在暮色里发黑。



但他站着。



没有跪，没有倒，站着。



许明珠第一个反应过来。她挣脱丈夫的手，跌跌撞撞冲过来，但没敢碰叶文——儿子此刻的样子太陌生，双手握刀，浑身是血，眼神空洞得像两口深井。



“文儿……”她颤声喊。



叶文没应。他还在看手里的刀，看刀身上的血。血是温热的，还冒着淡淡的热气，在深秋傍晚的冷空气里凝成白雾。



脑子里，那个声音又响起来了:



“看吧。”



低沉，古老，带着一种完成仪式般的庄严。



“你站起来了。”



叶文的喉结上下滚动。



“你杀了他。”声音继续说，每个字都像敲在他心脏上，“一个练气一层的喽啰，在你手里，连一招都撑不住。”



“现在，听我的。”



声音变得急切，热切，像火焰在跳动。



“把身体交给我。我替你杀光他们——兰志才，赵乾，所有欺你辱你之人。我替你把他们一个个撕碎，把正阳门踏平，让这世间再无人敢对你、对你的家人说一个‘不’字！”



最后一个字落下的瞬间，叶文眼前猛地一黑。



不是晕倒。是有什么东西从骨髓深处涌上来，黑色的，粘稠的，带着硫磺和腐朽的气息。那东西顺着血管往上爬，所过之处，皮肤下浮现出诡异的暗红色纹路，像血管，又像某种古老的符文。



视野开始扭曲。院墙变成流动的液体，父母的身影拉长变形。声音也远了，许明珠的啜泣，叶冲沉重的呼吸，都像隔着厚厚的水层传来。



只有脑子里的那个声音，越来越响:



“杀。”



一个字，反复捶打他的意识。



“杀。”



像战鼓，像丧钟。



“杀！”



叶文的