送名单里，赫然写着刘国梁所在部门的配合需求，发送时间是——三天前。

　　当然，那封邮件当时被林彻用技术手段“滞留”在了服务器里，直到刚才才真正发出。

　　但在服务器的日志里，它就是三天前发的。

　　“刘总。”

　　林彻看着面如死灰的刘大嘴，语气依然平淡，“三天前我就发了协同邮件，请求无线部门监控接口稳定性。你没收到吗？还是说......你的团队连基本的邮件过滤系统都维护不好？”

　　绝杀。

　　这是一场精心设计的局。

　　从刘大嘴发难的那一刻起，他就已经掉进了林彻挖好的坑里。

　　老萧看完邮件，将手机随手扔在桌上。

　　那一声闷响，像是法官敲响了法槌。

　　他转头看向刘大嘴，眼神里已经没有了之前的暴戾，取而代之的是一种看死人的冰冷。

　　“大嘴。”

　　老萧的声音很轻，“路演在即。你要是不想去，现在就可以申请跳下去。”

　　刘大嘴浑身一颤。

　　他知道，自己在这次路演团队中的政治生命，结束了。

　　在这万米高空的密闭空间里，权力结构发生了微妙却致命的倾斜。

　　林彻重新拿起了刀叉。

　　盘子里的牛排已经冷了，但他并不介意。

　　他切下一块，放进嘴里，细细咀嚼。

　　血腥味在口腔里蔓延。

　　他转过头，看向窗外。

　　舷窗外是无尽的黑暗，只有机翼上的航行灯在有节奏地闪烁，照亮了下方厚重的云层。

　　玻璃上映出了他的脸。

　　年轻，英俊，却没有任何表情。

　　而在那张脸的旁边，是刘大嘴那张扭曲、恐惧、充满挫败感的面孔倒影。

　　林彻举起手边的香槟杯，对着窗外的漆黑夜空，轻轻举杯。

　　像是在敬这漫漫长夜。

　　也像是在敬即将到来的腥风血雨。

　　“敬贪婪。”

　　他无声地说道。

　　......

　　十二小时后。

　　飞机穿透云层，巨大的重力势能压迫着每一个人的耳膜。

　　下面是纽约。

　　无数的灯光构成了这座欲望都市的血管，曼哈顿的摩天大楼像是一排排竖立的墓碑，又像是朝圣者眼中的图腾。

　　肯尼迪机场的跑道灯在雨雾中拉出两条长长的光带。

　　“轰——”

　　轮胎摩擦地面的剧烈震动传来，机舱内的人随着惯性猛地前倾。

　　落地了。

　　林彻解开安全带。

　　他的精力值虽然只有80%，但那种即将踏上战场的兴奋感，正在让他的肾上腺素疯狂分泌。

　　手机开机。

　　信号格跳动了两下，变成了AT&T的标志。

　　“嗡。”

　　一条短信跳了出来。

　　没有发件人号码。

　　内容是一串毫无逻辑的全英文乱码：

　　[BlUe BOttle / 3rd St. / NO SUgar / 10:00 AM / H-K-1999]

　　林彻扫了一眼，随即删除了短信。

　　嘴角微微上扬。

　　这是地下钱庄的接头暗号。

　　H-K-1999。

　　那代表着他在海外的第一笔“清洗”资金，已经就位。

　　林彻站起身，整理了一下西装的领口。

　　他没有理会身后还在收拾行李、失魂落魄的刘大嘴，也没有等待正在叫醒马总的老萧。

　　他提起那个装满秘密的公文包，第一个走向了舱门。

　　舱门打开。

　　一股带着