不像杭州的梅雨那样黏腻，这里的雨水带着大西洋的腥味，打在脸上像是一把把细碎的冰碴子。
曼哈顿中城，华尔道夫酒店。
这座接待过无数国家元首的百年地标，此刻正灯火通明。
大堂里堆满了印着阿里巴巴橙色logo的物资箱，几十个身穿正装的p8、p9高管正在大理石地面上焦躁地走来走去。
这是路演前的最后二十四小时。
空气里弥漫着一股名为“焦虑”的味道。
而在32层的行政套房里，林彻正在换衣服。
他脱下了那身价值不菲的定制西装，随手扔在丝绒沙发上。
取而代之的，是一件在沃尔玛打折区买的深灰色连帽卫衣，一条洗得发白的牛仔裤，和一双沾了泥点的耐克板鞋。
镜子里的精英形象瞬间消失。
取而代之的，是一个在这个城市里随处可见的、为了生计奔波的亚裔留学生。
如果不看那双眼睛的话。
那双眼睛里，没有留学生的迷茫，只有狼一样的幽光。
林彻拉起兜帽，遮住了大半张脸。
他看了一眼墙上的挂钟。
晚上九点半。
大部分高管都在倒时差，或者在马总的房间里修改那份已经改了八百遍的ppt。
这是最好的时机。
林彻推开房门，避开了行政酒廊的电梯，转身走向了只有清洁工才会使用的消防通道。
“咔哒。”
安全门合上的声音，被厚重的地毯吞没。
半小时后。
一辆破旧的黄色出租车，停在了坚尼街的一个积水坑前。
这里是唐人街的心脏。
也是曼哈顿最肮脏的下腹部。
霓虹灯招牌在雨雾中闪烁着诡异的红光，“推拿”、“烧腊”、“汇款”的汉字互相重叠。
空气里有一股死鱼烂虾混杂着廉价洗衣粉的味道。
林彻付了现金，下车。
雨水瞬间打湿了他的卫衣肩膀。
他双手插兜，低着头，熟练地穿过两条满是垃圾桶的小巷。
老鼠在脚边窜过，发出令人牙酸的吱吱声。
他停在了一家名为“好运来洗衣房”的店铺前。
卷帘门拉下来一半，里面的蒸汽机正在轰鸣，白色的水蒸气从缝隙里冒出来，带着一股潮湿的热浪。
林彻弯腰钻了进去。
店内只有一个老头。
穿着发黄的汗衫，正在熨烫一件不知是哪个死人的唐装。
老头没抬头，手里的熨斗滋滋作响。
“洗衣服？”
“洗钱。”
林彻的声音很轻，被蒸汽机的噪音盖过，但老头的手明显顿了一下。
“什么颜色的？”
“红的进来，绿的出去。”
切口对上了。
老头终于抬起头。那是一张满是老年斑的脸，左眼有一层浑浊的白翳。
他是“老张”。
这一带地下钱庄的“白手套”，专门帮国内出来的老板们处理那些见不得光的“私房钱”。
“h-k-1999。”
林彻报出了那个暗号。
老张浑浊的眼珠转动了一下，上下打量了林彻一眼。
“跟我来。”
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