他沉默片刻，走进来，拉开高脚凳坐下。
她端出豆腐羹，顺手给他倒了杯温水，递过去。
他接了，没喝，放在一边。
“你以前……都做什么？”他问。
她擦手：“加班、看书、做手工。”
“周末呢？”
“散步，或者回爸妈家。”
他听着，没打断。
过了几秒，他说：“这周日，花园修好了。”
她愣了下：“嗯？”
“你可以种点东西。”他说。
她笑了：“想种番茄。”
“让人买苗。”他说。
说完，他站起来，走了。
她站在原地，锅铲还捏在手里。嘴角一点点扬起来，压不住。
深夜十一点，书房灯还亮着。
陆时衍处理完最后一份文件，起身倒水。路过二楼走廊，他看见她房门虚掩，透出一线暖光。
他停下。
里面很安静。她坐在床边，低着头，正在缝什么。手指绕线，动作轻缓。台灯是换了的，罩子换成暖黄纱布，光落在她脸上，睫毛在眼下投出一小片影。
她嘴角微微翘着，没察觉外面有人。
他站了两秒，转身离开。
第二天清晨六点半，她刚打开冰箱，就看见门把手上挂着一小束风干的薰衣草。
麻绳捆着，底下贴了张卡片，字迹清秀：**“安神，放你书房了。”**
她愣了下，抬头看对面书房门——紧闭着。
她取下薰衣草，推门进去。
桌上果然有个小竹篮，内衬米白棉布，装着三个同款香包，还有一小瓶精油。标签手写：**“睡前滴两滴。”**
她拿起一个闻了闻，淡淡的，不冲。
她把竹篮放好，转身下楼。
七点十分，陆时衍走下来。
他比平时早了五分钟。
经过她房门时，脚步顿了一下。门开着，窗帘换了，床上多了毛毯，相框立着，连空气都不同了。
他没说什么，走进餐厅。
她把汤端上来。
他喝了一口，眉头微松。
“今天没加红枣。”她说。
“嗯。”他点头，“这样就好。”
她坐在对面，剥了个橘子，掰一瓣放进嘴里。
他吃完，放下勺子，忽然开口：“你房间……别换窗帘了。”
她抬头。
“这个颜色，行。”他说。
她笑了：“好。”
他站起身，朝楼上走。
走到一半，回头看了眼她的房门。
然后上楼。
第三天早上，她熬汤时加了桂圆。
他知道。
第四天，她买了小盆栽，摆在窗台。
他知道。
第五天，她把客厅茶几上的杂志换了位置，添了杯垫。
他也知道。
没有谁说破，但有些东西在变。
早餐时间越来越长。他不再吃完就走，有时会坐一会儿，喝水，看她收拾碗筷。她也不赶，慢条斯理地擦桌子，换水，把椅子推回去。
他偶尔问一句：“晚上吃什么？”
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