道疤，从左眉骨到颧骨，在昏暗灯光下像条蜈蚣。眼睛很亮，像刀，看着秦书恒。



秦书恒愣了两秒，然后认出来了。



“陆陆战？”



陆战点头，没说话。他走进来，关上门，雨声被隔绝在外面。仓库里很静，只有应急灯摇晃的吱呀声。



助手警惕地站起来，手摸向后腰。陆战看了他一眼，眼神很平静，但助手僵住了，手停在半空，不敢动。



“老秦，”陆战开口，声音很沉，像很久没说话，“我需要个医生。”



秦书恒看着他，眼神复杂。他认识陆战，2008年汶川，陆战是他的病人。胸口被钢筋刺穿，送来时已经休克，血压几乎测不到。他做了六个小时手术，把陆战从死亡线上拉回来。后来陆战醒了，只说了一句“谢谢”，然后就走了。再后来，听说陆战被判刑，入狱，出狱，不知所踪。



五年了，又见面。在这个雨夜的废弃码头，在秦书恒最狼狈的时候。



“我不接军火了。”秦书恒说，声音有点抖，“我只接外伤，不碰那些。”



“不是军火。”陆战说，走到手术台前，看着那些血迹，“是救人。救很多人。”



秦书恒笑了，笑得很苦：“我连自己女儿都救不了，还救人？”



“我能救你女儿。”陆战说。



秦书恒的笑容僵在脸上。他看着陆战，眼睛死死盯着，像要看出这是不是玩笑。但陆战表情很严肃，眼神很认真，没有开玩笑的意思。



“怎么救？”秦书恒问，声音发紧。



“跟我走。去个地方，做件事。事成了，你女儿能活，能像正常孩子一样长大。”陆战说，“事败了，我们一起死。”



秦书恒沉默。他看着陆战，看着那道疤，看着那双眼睛。他想起汶川，想起陆战在病床上，昏迷中还在喊“救孩子”。他知道陆战是什么人——为了救人，可以违反军令，可以坐牢，可以不要命。这种人，不会骗人，至少不会用这种事骗人。



“做什么事？”他问。



“不能在这里说。”陆战说，“你跟我走，路上告诉你。但一旦听了，就不能回头。要么跟我干到底，要么我灭口。”



助手脸色变了，往后退了一步。秦书恒没动，只是看着陆战。他看见陆战的手放在腰后，夹克下鼓出一块，是枪。



“我女儿在医院，”秦书恒说，“下个月手术。我不能走。”



“手术押金，我付了。”陆战说，从口袋里掏出一个信封，扔在手术台上。信封很厚，掉在血泊里，溅起血滴。



秦书恒捡起信封，打开。里面是钱，一沓沓，崭新的。他数了数，十万。



“这只是定金。”陆战说，“事成之后，再给你一百万，够你女儿做完所有手术，够你们父女后半辈子生活。”



秦书恒手指收紧，钱在手里哗哗响。十万，对他来说是天价。有了这钱，女儿能手术，能活。但代价是，他要跟陆战走，去做一件“不能回头”的事。



“要多久？”他问。



“短则三个月，长则半年。”陆战说。



“去哪？”



“地底。”陆战说，“很深的地方。”



秦书恒皱眉。他想起在陆军总院时，听过一些传闻——关于“特殊病例”，关于“地底生物”，关于一个叫“镇渊司”的秘密部门。当时他以为是谣言，但现在看陆战的表情，不像是假的。



“危险吗？”他问。



“会死。”陆战说得很直接，“我们可能都会死。但如果你女儿不做手术，她半年内也会死。跟我走，她还有希望。不跟我走，她必死。”



秦书恒闭上眼睛。雨声从门外传来，淅淅沥沥，像秒针在走，倒数女儿的时间。女儿在病房里，在等他，在疼。手术台在等他，在流血。十万块钱在手里，在发烫。



他睁开眼，看着女儿的照片，看着妻子照片，看着自己沾满血的手。然后他点头：



“我跟你走。但我女儿”