裂成两半。



最后一枚还撑着，但表面已爬满蛛网状裂痕。



阵图的光开始闪，一下亮，一下灭，节奏乱了。他体内的灵力像被搅浑的水，四处乱撞，有些卡在肩井穴，有些堵在命门，还有些直接冲进识海，让他眼前不断闪过零碎画面——父亲推他出门的身影、母亲葬礼那天的雨、集市老头递出碎布片的手、林婉儿书房里那盏油灯……



都不是现在该想的。



可挡不住。



第七枚铜钱“嘣”地炸开，碎片飞溅，有一片划过他手背，割出一道血口。血没滴，立刻冻住了，像焊条粘在皮上。阵图的光猛颤三下，骤然熄灭一瞬，又强行亮起，颜色已完全变黑，只边缘还留一圈青灰，像死人眼里最后一点反光。



他喉咙一热，再也压不住。



“噗——”



一口血喷在阵图中央。不是线，是团，黏稠得像猪肺煮烂后的汤。血落下的瞬间，阵图“滋”地冒烟，像是烧红的铁浇了冷水。那圈残存的青光剧烈晃动，终于撑不住，彻底塌了。



结印的手指猛地一抽。



他没松。



指甲掐进掌心，疼得清醒了一瞬。



不能破。



一破，就是死。



他改用牙齿咬舌尖，靠痛感维持意识。嘴里全是血味，新血混旧血，咸中带苦。右眼的黑线已经盖住半个瞳孔，还在扩，像墨瓶被打翻。他能感觉到脑子越来越沉，像是有东西在往里钻，不是灵体附身那种，更像是记忆被撬开，一层层撕给你看。



他看见八岁那年，养父带他去山里试阵。



看见十二岁，他在雪地里跪了三天，求一道活符。



看见十八岁，那个平民女子倒在血泊里，手里还抓着他画坏的驱邪符。



都是软肋。



都是破绽。



诅咒知道。



它不是瞎撞，是挑着最疼的地方往里捅。



他鼻腔也开始流血，两道红，顺着人中往下淌，滴在衣领上，洇出两朵暗花。呼吸变得短促，每一次吸气都像在拉破风箱，肺叶摩擦声大得吓人。体温直线下降，皮肤表面重新结霜，尤其是右脸，面具边缘已经挂了一圈冰晶。他整个人在抖，不是害怕，是身体自动启动的保命机制——肌肉高频收缩产热，试图对抗冻结。



可没用。



冷是从里面来的。



他低头看了眼自己的手。



结印姿势还在。



可手指已经开始发紫。



他知道这意味着什么。



气血将绝。



离昏过去不远了。



但他没松手。



松了，就真没了。



他想起卷轴背面那句“汝父亦曾如此”。



现在他信了。



不是因为文字，是因为痛。



一样的痛法，一样的节奏，一样的绝境。



父亲当年，是不是也坐在这类破屋里，一口一口吐血？



是不是也看着铜钱一枚枚炸开？



是不是也咬着牙不让印散？



他不知道。



但他知道，自己不能倒。



哪怕只剩一口气。



哪怕眼珠冻住。



哪怕心脏停跳前三秒——他也得维持这个姿势。



屋外月光移动了一线。



照在门槛上。



他左脚还在外面。



鞋底烂透，泥水渗进袜子。