，像是刚被人惊动。



和进来时一样。



他停下。



站在凶宅门口，左手插回口袋，右手轻握烟杆。



这一次，他没再攥紧。



只是握着，像抓住一根不会断的绳。



他知道下一步不是追踪敌人。



是回溯过去。



查族谱，挖旧档案，找三十年前的户籍记录，查那晚其他六户人家的孩子去了哪里。



但他不能告诉任何人。



连林婉儿也不能。



这是他多年独行养成的习惯，也是对潜在危险的本能回避。真相往往藏在最亲近的人嘴里，而说出秘密的那一刻，你就成了别人的棋子。



他抬头看了眼天色。



日头偏西，云层厚重，压得城市喘不过气。



他转身离开。



脚步比来时沉重，却更坚定。



走到巷口拐角，他停了一下。



身后，凶宅静静立着，墙皮剥落，檐下蛛网密布。



他没再看第二眼。



而是把手从口袋里抽出来，将墨玉烟杆重新插回腰间。



动作缓慢。



像在示意：我看到了，但我不管。



然后迈步。



消失在街角阴影中。