他怕死，也怕疼，挨一刀会叫，流血多了会晕。



可他现在站在这儿。



因为他不想再让那种事发生第二次。



不想再有孩子死在阵外，不想再有女人抱着娃被撕成两半，不想再有人为了守一个没人记得的阵，把命搭进去。



他不想当什么救世主。



他只是不想认输。



他把烟杆往前递了半寸，铜钱轻轻一撞。



“你准备好了吗？”他问。



不是挑衅，不是威胁，就是问一句。



像问一个人：你要走了吗？那我们一起走？



对面那人没答。



可他的手，慢慢抬了起来。



掌心朝上，指尖微微弯曲，像是要捏什么符，又像是要接住什么东西。



陈墨没动。



他就那么站着，烟杆指着前方，血顺着脸往下流，滴在衣领上，一滴，又一滴。



风又起来了。



吹乱了他的头发，也吹起了地上的灰。



他眯了下眼，抬手挡了挡风沙。



然后，他迈出最后一步。



脚落地时，发出一声闷响。



像钟敲了一下。



他没再说话。



可他已经说了所有的话。



他知道接下来会发生什么。



打，受伤，流血，可能死。



但他不会退。



因为这一战，不是为了赢。



是为了——他还能选择。



哪怕只能选一次，他也选站在这边。



他右手紧了紧烟杆，指节发白。



左肩的麻木感还在，肋骨的钝痛也没消。他站得笔直，像根插进地里的桩子。



他看着阴险谋士，眼神平静，没有怒，没有恨，只有一种确认。



像是迷路的人终于找到了路标，哪怕那路通向深渊，他也知道该怎么走了。



他没喊口号，也没发誓。



只是轻轻说了句：



“来吧。”



话音落，铜钱轻响。



风卷着灰扑向两人之间。



他站着，没动，也没闭眼。



血从右眼角流下，滑过鼻梁，滴在唇边。



咸的。