—铁盒还在，贴着心口，那张残页像是还在发烫。



他抬起手，抹了把脸。



面具边缘的血块已经干透，碰一下就掉渣。右眼疼得厉害，不是伤口的问题，是里面那根神经在跳，像是有人拿针在戳。他没管，只是把烟杆重新插回腰间，转身走向药铺前厅。



地上有脚印。



不止他的，还有另一个人的——布鞋印，很浅，是女人的。但他没停下。他知道是谁留的。他也知道她为什么没现身。



有些事，不能一起走。



他走到门口，伸手推开门板。外面是窄巷，两侧是破墙，头顶一线天光灰蒙蒙的。巷子尽头传来狗吠，很远，像是从城东传来的。



他迈步走出去。



刚踏出两步，忽然停下。



他低头看了看地面。



除了他的靴印和那双布鞋印，还有一道极淡的痕迹——像是赤足小孩踩过的，但比林子里看到的更浅，更像是……影子扫过。



他记得这个脚印。



在他第一次误伤平民的那个村子，也有这样的痕迹。那天晚上，有个孩子站在尸体旁，光着脚，看着他，一句话没说。第二天，那孩子全家失踪。



他喉咙一紧。



不是害怕，是熟悉。



他知道这意味着什么——有人在监视，有人在布局，有人正等着他犯错。



他没动，只是站在原地，盯着那道脚印看了三秒。



然后，他抬起右脚，用力踩下去，把自己的靴印重重叠在那道痕迹上，彻底盖住。



他继续往前走。



巷子越来越窄，墙越来越高。风吹进来，带着一丝馊味和潮湿的霉气。他走过一家关着门的铁匠铺，门口挂着半截锈锁，锁上结了蛛网。他走过一处塌了一半的院墙，墙根下堆着烂菜叶，一只老鼠窜出来，撞翻了个破碗。



他没理会。



他脑子里在过刚才的对话——每一个字，每一个停顿，每一个眼神。他在找漏洞，找线索，找那句话背后的真正意思。



“勿落陈姓者手。”



那张纸上写的。



不是警告外人。



是提醒自己人。



说明他们早就盯上他了。



不是这一次。



是很久以前。



他想起古宅地下的倒阵，想起北岭山脚那三炷断香，想起青川城每次出事，都有官员“恰好”离城公干。他一直以为是巧合，现在看，全是安排。



他的任务从来不是除妖。



是替人清场。



清掉那些不该知道真相的人。



包括他自己。



他走得很慢，每一步都像踩在刀尖上。右眼疼得厉害，不是伤口的问题，是血脉在震，像是有什么东西在体内叫嚣，要冲出来。他咬牙忍着，手紧紧攥着烟杆，指节发白。



他知道真正的危险是什么。



不是那些躲在暗处的敌人。



是那些看起来像活人的人。



他走到巷口，拐进一条稍宽的街道。路边有家早点摊，锅里冒着热气，老板正往碗里舀豆腐脑。几个挑夫坐在小凳上吃着，嘴里聊着昨夜谁家丢了鸡。



一切如常。



可他知道，这平静底下藏着刀。



他忽然停下。



因为他看见街对面——一个男人蹲在墙角，手里拿着炭条，在墙上画着什么。那人穿件灰布衫，帽子压得很低，看不清脸。但他画的东西，陈墨认识。



是一个符文。



逆听阵的启符。



那种符，只有在准备监听