下扎着神经。他没去按，也没闭眼，只是任它疼着。



他知道这是身体在提醒他——你累了，你输了，你救不了所有人。



他也知道这感觉从哪儿来。



不是来自今天这一场失败。



是来自三年前那个雨夜，他在村口看见那个孩子光脚站着，一句话不说。第二天，那家人就没了。



是来自北岭那次交手，他以为能救下通风报信的同门，结果对方在他赶到前就被烧成了焦尸。



是来自每一次他以为自己能抢在死亡前面，结果总是差那么一点点。



他不是没努力。



他只是总被挡在外面。



被规则挡住，被谎言挡住，被那些穿着官靴、吃着供奉、夜里数银子的人挡住。



可他还是得走。



因为他不走，就没人替这些人讨债。



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他走到巷口，拐上稍宽的街道。



路边早点摊还在，锅里冒着热气，老板正舀豆腐脑。几个挑夫坐着吃，嘴里聊着昨夜哪家丢了鸡。



一切如常。



可他知道，这平静底下藏着刀。



他忽然停下。



因为他看见街对面——一个男人蹲在墙角，手里拿着炭条，在墙上画着什么。那人穿件灰布衫，帽子压得很低，看不清脸。但他画的东西，陈墨认识。



是一个符文。



逆听阵的启符。



那种符，只有在准备监听或反追踪时才会画。



而且，那人画完后，没擦掉，反而用脚蹭了点土，半遮半掩地盖住，像是留给谁看的信号。



陈墨站在原地，没动。



他知道那不是给他看的。



是挑衅。



是通知。



是告诉他：你回来了，我们也知道了。



他没过去，也没喊。他只是站在街边，看着那个男人收起炭条，拍了拍手，起身走进一条小巷，消失不见。



风又吹过来。



他抬起手，摸了摸面具。



然后，他转身，朝着相反的方向走去。



脚步不快，但每一步都踩得结实。



他没回头。



他知道有些事，不能回头。



他只知道一件事——



你欠的，我收。