朝着城门方向走去。



走得很慢，但每一步都踩实了。



鞋底碾过碎石、土块、一段干枯的豆秆，发出细碎的响。



他穿过两条街，路过早点摊，锅里还在冒热气，老板舀着豆腐脑，几个挑夫坐着吃，嘴里聊着昨夜哪家丢了鸡。



一切如常。



可他知道，这平静底下藏着刀。



他走到城门口，停下。



城门外，黄土官道向远处延伸，两边田地荒着，杂草长得比人高。再往前，就是山林的边界。



他没立刻出城。



而是站在门洞下，从怀里掏出那片布角，最后一次看了看。



然后收好。



抬脚，迈出城门。



风更大了。



他没回头。