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他的呼吸越来越浅。



最后一次吸气时，鼻尖闻到了一点熟悉的气味——不是腐叶，不是湿泥，是那种老房子才有的、木头霉烂混合香灰的味道。



像是小时候，师父在院子里画符时燃的那支香。



他没再呼出。



眼皮一点点合上。



身体歪向一侧，倒在泥水里，脸朝下，一只手还攥着那片布角，另一只手伸向烟杆的方向，指尖离杆头只差两寸。



岩壁上，他的影子被斜照进来的微光拉得很长，像一截断掉的绳子，挂在生死之间。



雾，开始散了。