滑落。



混着尘土和血迹，滚过脸颊，滴在许影的手臂上。



滚烫。



许影的手臂僵住了。



他想起很多年前。那个扎着羊角辫的小女孩，拽着他的衣角，仰着头问：“爹爹，为什么天是蓝的？”那个在书房里熬夜读书，困得趴在桌上睡着的少女。那个第一次拿起剑，笨拙地模仿他动作，却认真得可爱的孩子。



他的女儿。



他唯一的女儿。



手臂的力量，一点一点，松开了。



许清澜猛地吸气，空气涌入肺部，让她剧烈咳嗽。她睁开眼睛，看着父亲。看着那张近在咫尺、写满痛苦和挣扎的脸。



许影松开了手。



他向后倒去，躺在尘土里，望着渐渐暗下来的天空。全身的伤口都在剧痛，左腿像要断掉一样，但他感觉不到。他只感觉到累。从骨头缝里渗出来的累。



许清澜坐起来，捂着脖子咳嗽。她看着父亲，眼神复杂。



“为什么……不杀我？”她的声音嘶哑。



许影没有回答。



他闭上眼睛。



远处，忽然传来号角声。



不是凤翔军的号角，也不是讨逆军的号角。那是一种低沉、苍凉、带着某种古老韵律的号角声，从战场的北面传来。



许清澜猛地转头。



许影也睁开了眼睛。



北面的地平线上，烟尘再起。