他的眼泪又流下来了。



“好吃......真好吃......”



边上的人都笑了，笑着笑着，也有人红了眼眶。



然后，所有人都端起了碗，盛上了饭，蹲在打谷场上，就着咸菜，大口大口地吃起来。



孩子们吃得最快，一碗接一碗，小脸上沾满了米粒。



女人们一边吃一边笑，男人们闷着头吃，一碗不够再来一碗。



夕阳照在打谷场上，照在金黄的稻谷上，照在每个人的脸上。



那光芒，暖洋洋的，像是希望。



收割之后，村里人围坐在一起，商量着来年的事。



“种子得留够了，明年要多种。”



“不光咱村种，隔壁村也得种。他们今年没收成，可怜着呢。”



“对，把种子分给他们，让他们也种上。”



王大爷听着，点了点头。



“分，都分。咱不能吃独食。”



他站起身，回家拿了一个瓦罐出来。



瓦罐不大，灰扑扑的，罐口有个缺口，但洗得很干净。



他把瓦罐放在桌上，从装种子的麻袋里，一捧一捧地往里装稻种。



装满了，又压一压，再装几捧。



“这罐子，是咱家祖传的，装过多少年的种子。”



“今年，它装的是新种子，是好种子。”



他抬起头，看着周围的人：“以后，咱就把最好的种子留在这里，传给子孙后代。”



有人问：“大爷，这罐子写点啥不？”



王大爷想了想。



“写几个字吧。”



村里有个读过几年私塾的老先生，拿过毛笔，蘸了墨，在瓦罐上写下几个字。



“感恩同志”。



字写得歪歪扭扭的，但一笔一划都很用力。



老先生写完，把笔放下，看着那几个字，沉默了一会儿。



“那些同志，应该能看到吧？”



李忠义站在人群后面，看着那个瓦罐，看着那几个字。



他摸了摸怀里的打火机。



“能看到的。”他说，“他们一定能看到的。”



那天晚上，李忠义一个人来到田边。



月亮很亮，照在收割后的稻田上，照在田埂上，照在远处村庄的灯火上。



他坐在田埂上，掏出那个打火机。



金属外壳磨得发亮。



他擦了一下，火苗跳起来，在夜风里跳动。



他想起一年前那个晚上，陈锋他们身上泛起金光，然后消失得无影无踪。



想起陈锋临走前塞给他的那个打火机，说的那句话。



“留着，说不定能用上。”



那时候他不明白，一个打火机能用上什么。



现在他明白了。



那个打火机，不光是个打火机。



它是一种念想，是一种提醒。



提醒他，这个世界上，曾经有一群人，从很远很远的地方来，帮他们打仗，帮他们种地，帮他们过上好日子。



他们不图什么。



就是想让这片土地上的人，少受点苦。



火苗在夜风里跳动，跳动着，像是活的一样。



李忠义对着火苗，对着夜空，轻轻说了一句话。



“陈队长，你们带来的，不只是胜利，更是希望。”