步，擂台都在震动。



“铁山！铁山！铁山！”看台上有人喊起了名字。那是这人的绰号，也是他的招牌。铁山，灵兵九重，在地下角斗场打了二十三场，赢了十九场。输的那四场，对手都比他强了不止一个等级。



铁山站在擂台中央，双手抱在胸前，目光扫过看台，然后落在了顾星辰身上。不是认出了他，而是在等对手。



那个喊话的声音又响起来了：“这一场的挑战者——行者！”



行者。顾星辰给自己取的化名。没有来历，没有背景，没有等级，就是一个名字。一个今晚第一次出现在这里的名字。



看台上安静了一瞬。然后有人笑了。不是嘲笑，是那种“又来了一个送死的”的笑。铁山也笑了，嘴角咧开，露出一口黄牙。他把抱在胸前的双手放下来，活动了一下脖子，骨节发出咔咔的声响。



顾星辰站起来。



他走过看台最底层的台阶，跨过铁栏杆，踏上擂台。石板地面很硬，鞋底踩上去没什么声音。他站在铁山对面，两个人之间的距离不过三步。



三步。铁山两米出头，他不到一米八。铁山的胳膊比他大腿还粗，他的手腕细得像两根竹竿。铁山站在灵光下面，影子把他整个人都盖住了。



裁判举起手：“开始。”



铁山动了。



他的动作和他的体型完全不匹配。快，很快，快得像一座山突然从山坡上滚下来。他的拳头带着风声砸过来，那拳头有海碗那么大，骨节突出，青筋暴起，一拳能打死一头牛。



第一招，闪避。



顾星辰的身体向左侧偏了半尺。不多不少，刚好让铁山的拳头擦着他的衣角过去。拳风掀起他的帽兜，露出半张脸，又落下来。铁山一拳打空，重心前移，脚下踉跄了半步。



看台上有人“咦”了一声。



第二招，擒拿。



顾星辰的右手搭上了铁山的手腕。那手腕比他的大腿还粗，但他搭上去的时候，铁山的整条手臂都僵了一下。不是力气大，是角度刁钻。他扣住了铁山手腕上的关节，拇指按在筋脉上，力道不大，但位置精准得像***术刀。



铁山闷哼一声，想抽手，抽不出来。想挥另一只拳头，慢了。



第三招，压制。



顾星辰的身体贴了上去。不是撞，是贴，像水渗进石头缝里一样，从铁山的侧面切入。他的肩膀抵住了铁山的腋下，膝盖顶住了他的膝弯，整个人像一把锁，把铁山两米多高的身体锁在了原地。



铁山挣了一下。没挣动。又挣了一下。还是没挣动。他的脸涨得通红，青筋从额头一直暴到脖子，眼睛瞪得像两个铜铃。他想喊，但喉咙里像是被什么东西堵住了，只能发出“嗬、嗬”的声音。



顾星辰松开手，退后一步。



铁山愣在那里。他的拳头还举在半空，肌肉还绷着，但整个人像是被点了穴一样，一动不动。他低头看了看自己的手腕，又看了看面前这个比他矮了一个头的年轻人，嘴巴张了张，什么也没说出来。



裁判愣了三息，然后举起手：“行者，胜！”



看台上安静了。



不是那种被震撼之后的沉默，而是一种茫然——他们没看懂。太快了，太干净了，太不像一场战斗了。没有血，没有惨叫，没有碎石飞溅，没有任何他们习惯了的、属于地下角斗场的元素。就是一个闪避，一个擒拿，一个压制。三招，三息，结束。



然后有人开始鼓掌。



不是那种狂热的、疯狂的鼓掌，而是一种试探性的、小心翼翼的，像是在确认自己有没有看错。然后掌声越来越多，越来越响，最后变成了满场的轰鸣。



铁山站在擂台中央，低着头。他输了，输给一个比他矮一个头、瘦两圈的年轻人，输得干净利落，输得毫无还手之力。他沉默了很久，然后转身，走下擂台。走到通道口的时候，他停了一下，回头看了一眼。那个叫“行者”的年轻人已经不在擂台上了。



顾星辰走下擂台的时候，感觉到一道目光落在他身上。



那道目光和观众的不一样。观众的目光是热