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蒙恬闷哼了一声，手里的剑柄被他攥的嘎吱响。



丹田里有什么东西在扎根。



很疼，是那种从里往外顶的疼。



蒙恬把牙咬到了极限，下颌骨上的肌肉全拱了起来。



他在长城上打了十几年仗，箭伤刀伤矛伤受了不下二十处，没一次哼过。



但这次不一样，这不是皮肉的疼。



三十息后，蒙恬的手从剑柄上松开了。



他低头看了一眼自己的手掌。



手掌上的纹路没有变，皮肤还是粗糙的，老茧还在。



但手掌底下有东西在流动。



一股沉甸甸的力量从丹田顺着经脉往手臂里灌，灌满之后从手指尖往外溢了一丝。



土黄色的煞气。



跟王贲的一模一样。



蒙恬攥了攥拳头，煞气在拳面上凝了一层薄壳。



他抬起头，往南方的天空看了一眼。



南方什么都看不到，但他知道一千多里外的咸阳城里，有个人坐在九层高台上面，把手按在石头上，把这份力量隔着千山万水塞进了他的身体里。



蒙恬的喉结动了一下。



他想说点什么。



但最终只是攥着拳头，朝着南方的方向，狠狠砸了一下城垛。



城砖碎了一角。