侧的走廊上，阳光从尽头的窗户照进来，落在地砖接缝处，形成一道斜线。



我低头看了眼手机。



七点五十三。



时间还早。



学生们还没开始上课，保洁员推着车从楼下经过，轮子压过台阶发出咯噔声。远处教学楼传来铃响，是早自习结束的信号。一切如常。



但我清楚，有些东西不一样了。



林晚秋不是抄袭者。



她是受害者。



而且不是死于导师压迫，而是死于一场精心设计的栽赃。她交出心血，换来一句“剽窃”的指控；她试图辩解，却发现连导师都被牵连其中；她找不到出口，最后选择了结束。



而周明远呢？



他也毁了。



通报只是内部处理，但学术圈很小。一篇有问题的文章足以断送前程。更何况是在那个年代，一个副教授如果背上“剽窃”嫌疑，哪怕没公开通报，也会被同行疏远、项目拒之门外、职称评审卡死。



他后来怎么样了？



我不知道。



但我知道一件事：这件事拖得越久，就越容易被人当成无稽之谈。有人说女生心理脆弱，抗压能力差；有人说导师德行有亏，活该倒霉；没人去翻当年的记录，没人去问为什么两篇论文会撞题，更没人关心真相到底在哪。



现在我知道了。



我不需要系统告诉我下一步该做什么。



我要去的地方很清楚。



图书馆旧馆三楼女厕。



那是她最后一次站过的地方。



也是她结束自己的地方。



我沿着走廊往楼梯口走。脚步平稳，鞋底和地面摩擦的声音很轻。左手习惯性摸了摸侧袋里的铜钱剑，金属棱角硌着掌心，提醒我这不是梦。



走到转角时，我停下。



阳光照在墙上，把我的影子拉得很长。影子随着光线微微晃动，像是呼吸一样。



我没有回头。



我知道那面镜子不会再出现什么。



这一回，我不靠系统。



这一回，是我自己找到的证据。



我继续往前走。



下楼的时候碰见几个学生，背着书包往教室赶。有人认出我，小声说了句什么，同伴笑了下。我没理会。他们不知道我去了哪儿，也不知道我手里拿着什么。



穿过行政楼大厅，玻璃门映出我的样子：连帽卫衣，头发乱，眼窝底下还有点青。不像个英雄，也不像个侦探。就是一个普通学生，刚从档案室出来，手里拎着一叠复印纸。



但他们不知道这些纸意味着什么。



我走出大楼，风迎面吹来，带着清晨特有的凉意。校园广播开始播放早间新闻，声音断断续续，听不清具体内容。前方是通往图书馆的老路，两旁梧桐树叶子半黄，踩上去会沙沙响。



我沿着这条路走。



脚步不快，也不慢。



背包里的复印件贴着后背，我能感觉到它的重量。



不是纸的重量。



是人的重量。



是一个二十年前没能说出真相的人，留给这个世界最后的声音。



而现在，我带它出来了。



我走到图书馆旧馆门口。



门锁着。



铁栅栏门从里面扣紧，玻璃门贴着告示：“内部修缮，暂停开放”。



我站在外面看了一会儿。



建筑老旧，外墙斑驳，三楼窗户拉着窗帘，一块破布似的挂在轨道上，风吹一下就晃。我记得系统给的信息：旧馆三楼女厕隔间。



她就在