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山顶上，沈敬尧的临时指挥部设在青台山顶的一座废弃寺庙里。寺庙不大，前后两进院落，山门已经坍塌了一半，围墙上有好几个缺口。庙里的佛像在战火中被毁坏了，只剩下半截莲台和几块碎裂的彩绘泥塑。



沈敬尧的残部在寺庙周围构筑了简易的工事。沙袋垒成的射击掩体，用门板和木料搭成的临时营房，几辆没有油料但还能开动武器的悍马车停在寺庙前的空地上，车顶的重机枪指向山下。义勇军的篝火在山脚下像一片燃烧的海洋，把整座山都映成了暗红色。



按照约定，双方停火一个小时。义勇军停止了进攻，沈敬尧的部队也把枪口朝下，表示没有敌意。



我和慈熙走进寺庙山门的时候，那些美军士兵和清朝降兵看着我们，眼神复杂。有好奇，有警惕，有仇恨，也有一种说不清道不明的东西——那是一个即将失败的军队在面对胜利者时特有的、混合了不甘和如释重负的情绪。



寺庙的大殿里，沈敬尧坐在莲台的残座上。



他变了很多。



两个月前在山东海滩上见到他的时候，他还是一个保养得宜、从容不迫的中年将领，穿着笔挺的美军作战服，肩上扛着少将的军衔，嘴角挂着那种让人牙痒的微笑。而现在，他坐在那里，作战服皱巴巴的，上面有泥渍、油渍和暗红色的血迹。他的头发乱糟糟的，胡子好几天没刮了，脸上有被硝烟熏黑的痕迹，眼睛深深地凹陷下去，眼眶周围是青黑色的。



但他的眼睛还是亮的。那种亮不是正常人的亮，而是一种燃烧到了尽头的、最后的、疯狂的亮。



他的身边散落着地图、文件和空罐头盒。一把M9手枪放在莲台边缘，枪口指向大殿的门口——指向我们。



他看到我走进来，没有动。他看到了我身后的慈熙，眼睛微微眯了一下，嘴角抽动了一下，像是想笑又没笑出来。



“陈海生，你真的来了。”他的声音沙哑得厉害，像是嗓子里塞满了砂纸，“我没想到你会带她来。”



“她说要来。”我说。



沈敬尧看着慈熙，看了好几秒钟，然后摇了摇头。“太后，你这身打扮，我差点没认出来。你这是要干嘛？出家当尼姑？”



慈熙没有说话。她站在大殿门口，竹竿杵在身前，背挺得笔直，脸上没有表情。



沈敬尧挥了挥手，示意手下出去。大殿里那些荷枪实弹的美军士兵犹豫了一下，但看到沈敬尧的眼神，还是鱼贯而出。最后一个人出去的时候，把大殿的门带上了。



大殿里只剩下三个人。我，慈熙，沈敬尧。



香烛的气味早已散尽，取而代之的是火药、汗水和腐木混合在一起的、属于战场的味道。佛像的残骸在角落里堆成一堆，莲台上空空荡荡，沈敬尧坐在上面，像是一个坐在废墟上的末代皇帝。



“陈海生，”沈敬尧开口了，语气忽然变得很轻松，像是在闲聊，“你还记得我们第一次见面吗？”



我站在大殿中央，离他大约十步远。慈熙站在我身后一步的位置，竹竿杵在地上，一动不动。



“记得。”我说，“军校新生入学，你在台上代表老生发言。”



“对。”沈敬尧笑了，那笑容里有了一丝真的怀念，“那时候我多年轻啊，二十一岁，意气风发，觉得自己将来一定能当上海军司令。你在台下坐着，穿着一身不合身的新军装，帽子太大，老往下掉，你一边听我讲话一边扶帽子，我注意到了你，心想这小子真可爱。”



“后来我们分到了同一个支队，同一艘潜艇。你是航海长，我是鱼雷长。我们住同一个舱室，上下铺。你睡上铺，我睡下铺。你睡觉打呼噜，我睡不着，就拿袜子扔你。”



“你扔了三次，我醒了三次，第四次我把袜子塞回了你嘴里。”我说。



沈敬尧哈哈大笑起来。那笑声在大殿里回荡，撞在残破的墙壁上，发出嗡嗡的回响。但笑声里没有快乐，只有一种让人后背发凉的、濒临崩溃的疯狂。



“对，对，我想起来了，你把我袜子塞我嘴里了，那袜子我穿了三天没洗，你手不嫌脏啊？”他笑得眼泪都出来了，用手背擦了擦眼角，“那时候多好啊，多简单啊。我们是战友，是兄弟，是一根绳子上的蚂蚱。我们一起训练，一起出海，一起挨骂，一起受罚。你被罚跑圈，我陪