，与正史严重不符，疑为清末民初民间艺人杜撰的演义故事，不足为信。但其流传之广、版本之多、细节之丰富，在野史研究中实属罕见，值得进一步探讨。”



我把书合上，看着赵远航。



赵远航推了推眼镜，嘴角慢慢地、慢慢地，扬了起来。



我看着他，嘴角也慢慢地、慢慢地，扬了起来。



我们笑了。



不是大笑，不是狂笑，不是任何一种需要用声音来表达的笑。那是一种安静的、默契的、只有经历过同样的事情的人才会有的笑。那笑容里有释然，有庆幸，有一种说不清道不明的东西——也许是对那个时代的告别，也许是对那些人的怀念，也许是对我们自己的确认。



我们经历过的事，不是梦。有人记得。不是正史，不是档案，不是权威的历史著作，但有人记得。在那些被正史遗忘的角落里，在那些被学者不屑一顾的野史逸闻中，在那些口口相传的民间故事里，有人记得。



记得那场战争，记得那些人，记得那个穿着藏青色棉布褂子的老太后。



这就够了。



我和赵远航并肩走出了书店，走进了王府井大街的阳光下。街上人来人往，车水马龙，一片太平盛世的景象。没有人注意到我们，没有人知道我们是谁，没有人知道我们经历了什么。



我们只是两个普通的、穿着便装的、刚从书店走出来的年轻人。



赵远航推了推眼镜，看着远处的天际线。“艇长，你说沈敬尧会不会也回来了？”



“也许吧。”我说，“也许他去了别的时代。也许他永远留在了那个时代。也许他根本就没有穿越成功，也许他在传送门里消失了，也许他被历史本身吞没了。我不知道。”



“如果他回来了呢？”



我沉默了几秒钟，然后摸了摸脖子上那枚还挂着的、擦得锃亮的子弹壳。



“那就再打一次。”



赵远航笑了。这次他笑出了声，不大，但很真切。



“艇长，你还记得赵德厚说的那句话吗？”



“哪句？”



“‘我不想再跪了。’”赵远航说，“我还记得。”



我看着阳光下那些来来往往的行人，看着他们挺直的脊背、抬起的头颅、自由自在的步伐。



“我们都不会再跪了。”我说。



远处，龙国的国旗在风中猎猎作响，那片红色鲜艳得像一百二十年前那些义勇军左臂上绑着的布条。海风吹过长安街，带着咸腥的味道——那是从东边的大海吹来的，从黄海、从东海、从我们曾经战斗过的那片海域吹来的。



风里有硝烟的味道吗？没有。那已经是历史了。但风里有别的什么——有记忆，有传承，有一种说不清道不明的东西，在一代又一代龙国人的血脉里流淌着，从未断绝。



我和赵远航并肩走在阳光下，走进了那条通往未来的、没有尽头的路。



前方，还有新的征程在等着我们。