他停了一下，转过头看着我。阳光从车窗照进来，照在他的脸上，三十二岁的赵远航，没有眼镜，但他的眼睛还是那双眼睛——锐利的、冷静的、像激光测距仪一样的眼睛。



“陈海生。”



“嗯。”



“咱们这次，算是活了第二次了。”



我看着他，没有回答。



车子驶出了公墓的大门，驶上了回城的公路。窗外是深秋的北京，天高云淡，银杏叶黄了一片，在阳光下闪着金光。远处的天际线上，城市的轮廓在午后的薄雾中若隐若现，像一个刚刚醒来的巨人。



吉普车安静地行驶着。