是也摸过这样的木香藤？也许来过。也许没来过。可她们的魂，来过。在诗里来，在词里来，在那些被雨水泡烂了的旧稿里来。她们来的时候，不说话，不写诗，不填词。她们只是走着，走着，走着。走累了，就停下来。停下来，回头看一眼。看一眼，就够了。



天亮了。雨还在下。我走到镇口，回头看了一眼。周庄在雨中朦朦胧胧的，像一幅褪了色的水墨画。画里有桥，有水，有船，有巷子，有青苔，有木香藤，有那些她写过的、没写过的、写了又烧了的诗。诗在，她就在。在每一个下雨的夜晚，在每一个橹声咿呀的黄昏，在每一个读到她的诗的人心里，她还活着。活着，就能继续写。写那些诗，写那些词，写那些再也回不去的日子。



雨声未歇，花魂未远。