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瞭望塔的栏杆断了三根，旗杆被吹歪了，炮台围墙上有一道长长的裂缝。但大炮还在，弹药库还在，人也在。



“损失不大。”马蒂奇走过来，递给他一杯热茶。



“谢谢。”



“应该谢谢你。如果不是你及时下令搬东西，炮弹可能被水泡了。如果不是你上去救贝格尔，那个孩子可能已经死了。”



“我只是做了该做的事。”



马蒂奇看着他，沉默了几秒钟。“你知道你父亲是怎么死的，对吧？”



莱奥愣了一下。“知道。”



“那你有没有想过，如果你死了，会怎么样？”



莱奥想了想。“也许有人会记得我。也许不会。”



“那你还冲上去？”



“当时没想那么多。”



马蒂奇摇了摇头。“你跟你父亲一样。不是勇敢，是本能。”



“本能？”



“对。保护别人的本能。有些人有，有些人没有。有的，当不了逃兵。没有的，当不了英雄。”



莱奥喝了一口茶，看着海面上重新平静下来的波浪。



“军士长，”他说，“我不是英雄。”



“我知道。英雄都死了。活着的，只是做了该做的事。”



同一天，维也纳。



雅各布·科恩在咖啡馆里接待了一个久违的客人。



托马斯·马萨里克。



捷克教授比上次见面时瘦了很多，颧骨高高地凸出来，眼窝深陷，像是一个生了很久病的人。但他的眼神还是锐利的，像一把没出鞘的刀。



“托马斯，你怎么瘦成这样？”雅各布端上一杯咖啡——这次他特意煮得浓了一些。



“忙。”马萨里克端起咖啡，喝了一口，“我在写一。”



“什么书？”



“关于捷克民族复兴的。书名暂定《捷克问题》。”



“那是政治书？”



“是哲学书。但政治的人会把它当成政治书。”



雅各布看着他。“你不怕被抓？”



“怕。但怕也要写。”



“为什么？”



“因为，”马萨里克放下杯子，“如果我不写，就没有人写了。”



雅各布沉默了。他想起保罗——那个七岁的、不说话的孩子。他也想起马萨里克——这个三十多岁的、不肯离开维也纳的教授。



一个是为了活着。一个是为了信仰。



他不知道谁更勇敢。



“托马斯，”雅各布说，“那个穿皮草的女人，还在找你吗？”



“不知道。我已经很久没见到她了。”



“也许她放弃了。”



“也许。”马萨里克站起来，“但我不赌‘也许’。我会小心。”



“你去哪？”



“回布拉格。书在那里写，比在维也纳安全。”



雅各布伸出手。“保重。”



马萨里克握住他的手。“你也是。还有，谢谢你的咖啡。”



“不客气。下次来，我会煮得更好喝。”



“你每次都这么说。”



“这次是真的。”



马萨里克笑了，转身走出了咖啡馆。



雅各布看着他的背影，忽然觉得，这个帝国虽然烂，但还是有一些好人的。



只是好人活不长。



伊洛娜在四月中旬接到了一项新任务：采访维也纳市长。