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吴天关掉手机，转过身，看着自己的家人。



爷爷、奶奶、爸爸、妈妈。



她的眼眶又有点发酸了。



“走吧。”



她伸出手，挽住了奶奶的胳膊。



“带你们去找哥哥。”



指挥中心的门被推开的时候，吴法正站在电子地图前。



他早就知道他们要来。



从他们在老家上车的那一刻，从他们登上船的那一刻，从他们抵达临时港口的那一刻，从他们站在登记队伍里的那一刻——他一直都知道。



但他没有出门迎接。



不是不想，是怕自己控制不住。



三年了。



整整三年，没有见过爷爷、奶奶、爸爸、妈妈。



三年的春节，他都是在非洲过的。



年夜饭是和机器人一起吃的，没有饺子，没有鞭炮，没有春晚的背景音，没有妈妈在厨房里唠叨“你爸又把盐放多了”的声音。



他不是不想家。是不能回。



国内不好施展——这句话他对妹妹说过，对李爱国说过。但真正的重量，只有他自己知道。



现在，他们来了。



吴法转过身。



他的表情看起来很平静，和平时没有什么两样。



但如果有人仔细观察，会发现他的喉结微微动了一下，下颌的肌肉绷紧了一瞬。



门口，吴天第一个走进来。



她挽着奶奶陈婉清的胳膊，脸上带着笑，眼眶却红红的，一看就是刚哭过。



奶奶被她半搀半挽着，脚步不快，但眼睛已经在打量整个指挥中心了。



巨大的电子地图、环形操作台、墙壁上跳动着数据的屏幕、站姿笔挺的操作员。



“奶奶，您慢点。”吴天轻声说。



“不碍事，不碍事。”陈婉清拍了拍孙女的手背，目光却落在了站在指挥中心中央的那个年轻人身上。



她的脚步微微顿了一下。



三年了。



她的孙子，三年没见了。



屏幕里见过，直播里见过，新闻里见过，但隔着屏幕和站在面前，是完全不同的两回事。



屏幕里的人再清晰，也摸不着。



屏幕里的声音再真实，也闻不到他身上那股子她熟悉的气息。



她的眼眶一下子就红了。



吴震山跟在老伴身后，步伐沉稳，目光如炬。



他从进门的那一刻起，就在观察，不是观察指挥中心，是观察他的孙子。



那个站在地图前的年轻人，比他三年前最后一次见到的时候，高了、壮了、眼神更深了。



三年前，吴法还是个刚刚大学毕业的毛头小子，眼神里有年轻人的锐利和不驯，但更多的是迷茫和不确定。



现在，那些迷茫和不确定都不见了。



剩下的，是沉稳，是冷冽，是一种让人不敢直视的、属于强者的气势。



吴震山在心里点了点头。



好小子。



吴志诚走在最后面。



他的表情一如既往地沉默，看不出什么情绪波动。



但他的目光从进门的那一刻起就锁在儿子身上，像侦察兵锁定目标一样，一秒都没有移开过。



八年兵，加上维和任务，他在部队待的时间比在家还长。



他见过太多生离死别，见过太多年轻人从稚嫩变成成熟、从成熟变成沧桑。



但没有人像他儿子这样，二十五岁，眼睛