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“沈爷，您说……咱真能成？”



赵德柱心里还是有点虚。



那可是天津卫，海味派的老师傅们，个个都是人精。



万一要是砸了，这福源祥可就真的彻底关张了。



沈砚抿了一口茶，视线越过院墙，看向外头的胡同口。



“成不成，不在我，在他们。”



“他们要是守着那点旧规矩不放，这辈子也就到头了。”



沈砚心里算得很清楚。



孙得利那是京城的地头蛇；天津卫的马德山，代表的是外来的过江龙。而他要做的，是踩着这两拨人的肩膀，重新给四九城糕点界立规矩——什么才叫真正的“宫廷”。



只要这一局赢了，他在四九城，就彻底是白案的头把交椅，不会再有人轻易来打扰他了。



“文学，去把那坛子油挖出来。”



沈砚放下茶杯，站起身。



杨文学应了一声，抄起铁锹就往后院跑。



没一会儿，后院传来了泥土翻动的声音。



赵德柱跟在后头，脖子伸得老长，大气都不敢喘。



杨文学抱着个沾满泥土的坛子跑了回来。



沈砚走上前，指尖在红泥边缘轻轻一抠。



“啪。”



红泥一掉，一股子醇厚的脂香，顺着坛口直接冲了出来。



没有羊肉的膻味，也不是那种肥膏的腻味。



赵德柱使劲儿吸了两下鼻子：“这……这是羊油？”



他活了四十多年，从来没闻过这么干净的油味。



沈砚揭开封口的布头。



坛子里，凝固的羊脂白得发亮，像是一整块上好的羊脂玉。



表面光洁平整，没有半点气泡。



“成了。”



沈砚用手指在油脂表面划过，质地细腻得像一块凝膏，触手微凉。



这就是他的底气。



日子一晃，就到了腊月十八。



天还没亮，南锣鼓巷结了一层厚厚的白霜。



福源祥的门板还没摘，外头就已经传来了密集的脚步声。



孙得利和安三泰并肩走在最前面，身后跟着十几个穿得体面的老头。



那是四九城勤行的“老家底”。



他们今儿个是来给沈砚撑场面的，也是来当见证的。



“老安，你说这小子要拿出什么来？八珍糕还是糖缠？”



孙得利压低了声音，鼻尖冻得通红。



“不知道。”



安三泰缩着脖子，眯起眼盯着福源祥的门板。



“但我知道，这小子手下是有章程的。”



正说着，巷子口忽然又传来一阵沉稳的脚步声。



十几辆黄包车排成一排，拉车的汉子个个腰板挺直。



车还没停稳，马德山便率先从第一辆车上跨了下来。



他披着一件黑色狐裘大氅，手里拎着一个沉甸甸的红木食盒。



身后跟着清一色的天津名厨，个个板着脸，眼神跟刀子似的，来者不善。



两拨人在福源祥门口撞了个正着。



谁也没给谁好脸，场面顿时僵住了。



孙得利冷哼一声，没说话。



马德山也没搭理他，而是抬头看向那块金漆招牌。



“福源祥。”



马德山的声音在寂静的巷子里传得极远。



“