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要转好几次车。



但他们脸上都带着笑。



一个农民工打着电话。



跟自己的女儿说话。



他说。



“闺女！”



“爸爸要回家了。”



“等爸爸两天。”



“爸爸就到家了。”



“爸爸给你带了新衣服。”



“给你妈带了项链。”



“还给你奶奶带了养生的东西。”



“都带上了！”



画面里。



他的眼眶红了。



但他一直在笑。



……



太行山。



院子里安静了。



不是被震撼的安静。



是一种温暖的安静。



一种看见了别人家里灯火通明的安静。



一种虽然自己在太行山上啃树皮。



但知道七十年后千千万万的华夏人会在这样的温暖里团聚的安静。



李云龙看着这些画面。



他低头。



他怀里抱着枪。



他没说话。



但他的嘴角一直在笑。



笑得很轻。



但笑得很真。



他自己都不知道自己为什么笑。



他只是觉得温暖。



那种温暖不是他见过的温暖。



他见过的温暖是战壕里战友给他分的一口热汤。



是老乡把自己家最后一个窝头塞给他的手。



是受伤的时候有人给他包扎的那双手。



这些温暖他都懂。



但他没见过“几亿人同时回家”的温暖。



这种温暖太大了。



大到像一张毯子。



盖住了整个华夏。



盖住了几亿人。



盖住了每一个想回家的人。



“老赵。”



“嗯？”



“你说咱们华夏人最看重的是啥？”



赵刚想了想。



“按天幕前面的盘点——”



“导弹。航母。科技。工业。”



“这些都不对。”



“那是啥？”



“这些都是表面的。”



“咱们华夏人骨子里最看重的——”



“是家。”



他顿了一下。



“看这个春运你就明白了。”



“几亿人挤火车站。”



“买不到票的哪怕站在车厢里二三十个小时也要回去。”



“农民工搬着几个蛇皮袋。”



“翻山越岭。”



“就为了回家跟老婆孩子吃顿饭。”



“老人带着香烛。”



“坐几天的车。”



“就为了回老家给父母上柱香。”



“他们不是为了赚钱。”



“不是