“对。他在吗？”



“不在。出去了。”大番薯的语气很冷淡，显然不想跟他多说。



“去哪里了？”



“不知道。”大番薯提起水泥桶，继续往上走。



秦奋站在楼下，看着大番薯的背影消失在楼梯转角，心里涌起一股说不清的滋味。他知道自己在小区里不受欢迎——不是因为他做了什么坏事，而是因为他给人的感觉太冷了，像一把没开过封的刀，没人愿意靠近。他以前不在乎，因为他不需要别人的喜欢，他只需要赢。但现在，他站在楼下，被一个胖乎乎的老头用冷淡的语气拒绝，突然觉得，自己这些年是不是活错了。



下午三点，秦奋终于在小区后面的空地上找到了老夫子。



老夫子正蹲在地上，面前摆着一堆旧砖头，正在一块一块地清理上面的水泥。他穿着一件旧工作服，手上戴着帆布手套，脸上沾着灰，头发上也有灰，看起来像个建筑工人。旁边堆着几袋水泥和一堆沙子，看样子是要修什么东西。



“老夫子。”秦奋喊了一声。



老夫子抬起头，看到秦奋，身体微微僵了一下，但很快恢复了正常。他站起来，拍了拍膝盖上的灰，用袖子擦了擦脸上的汗。



“秦奋？你……你还好吧？”



秦奋站在老夫子面前，看着他。老夫子的眼神里没有愤怒，没有恐惧，没有厌恶，只有一种很平静的、带着一点点担忧的关切。那种眼神让秦奋的心像是被人用手攥住了，疼得他喘不过气。



“老夫子，我来跟你道歉。”秦奋的声音很低，低到几乎听不见，“那天的事，我不记得了。但我知道我做了很过分的事。我带了炸弹。我差点杀了你。”



老夫子沉默了一会儿，然后说：“你没杀我。我还活着。”



“但我想杀你。”秦奋的声音开始发抖，“我想杀你。我是认真的。我带了炸弹，我……我不知道我怎么了。我真的不知道。”



老夫子看着秦奋，看着他瘦削的脸、深陷的眼窝、布满血丝的眼睛，心里涌起一股复杂的情绪。他想起那天在废弃储物间里，秦奋拿着炸弹的样子，那双疯狂的眼睛，那个扭曲的笑容。那是一个被执念吞噬了的人，一个失去了理智的、被嫉妒和恐惧控制了的人。但那不是秦奋。那不是真正的秦奋。真正的秦奋，是那个每天早上跑步、每天下午下棋、每天把自己收拾得干干净净、活得一丝不苟的人。那个人只是病了，病得很重。



“你去看了心理医生吗？”老夫子问。



秦奋点点头。“昨天去了。医生说我可能有……强迫型人格障碍，还有间歇性暴怒障碍。他给我开了药，让我每周去一次。”



“那就好。”老夫子点点头，“好好治。会好的。”



秦奋的眼眶红了。“老夫子，你为什么不报警？”



老夫子看着他，沉默了几秒钟，然后说：“因为报警解决不了你的问题。你需要的是医生，不是警察。”



秦奋的眼泪终于掉了下来。他站在那里，眼泪顺着脸颊往下淌，嘴唇哆嗦着，想说什么但说不出来。他伸出手，握住了老夫子的手。老夫子的手很粗糙，满是老茧和伤疤，但很温暖，像冬天的炉子，烫得他想缩回去，但又舍不得。



“对不起。”秦奋的声音断断续续的，“对不起……对不起……”



“别说了。”老夫子拍了拍他的手背，“回去吧，好好休息，按时吃药。”



秦奋点点头，松开老夫子的手，转身走了。走了几步，又回头看了老夫子一眼。老夫子已经蹲下来，继续清理那些旧砖头了，一下一下地敲着水泥，动作很慢，但很稳。



秦奋看着那个蹲在地上的、瘦削的、花白头发的背影，心里有什么东西碎了，又有什么东西在慢慢长出来。他说不清那是什么，但他知道，那一定是他这辈子最重要的东西。



晚上，秦奋一个人坐在家里，手里拿着心理医生开的药。药盒上写着“氟西汀”，一天一次，一次一片。他倒了一片在手掌心里，看着那颗小小的、白色的药片，犹豫了很久。吃药就意味着承认自己有病，承认自己是一个“不正常”的人。他这辈子最怕的就是“不正常”，他什么都要求自己“正常”，甚至比别人更“正常”。现在医生告诉他，他不正常，他需要吃药