遵守。】



【3、2、1——】



老夫子的眼前一黑。不是普通的黑暗，而是一种绝对的、纯粹的、没有任何光线的黑暗，像是被扔进了一个没有星星、没有月亮、没有路灯的宇宙深处。他感觉自己的身体在急速下坠，风声在耳边呼啸，胃像是被人翻了个个儿，恶心感涌上喉头。他闭上眼睛，咬着牙，忍受着这种天旋地转的、像被人塞进洗衣机甩干桶的感觉。



下坠感持续了大约十秒钟——比上次更长，因为这次回溯的时间更远——然后突然停止了。



老夫子睁开眼睛，发现自己站在一个陌生的地方。不是幸福里小区，不是城北的荒地，不是柳巷，不是废弃图书馆，而是一个他从未见过的、白色的、像医院走廊一样的地方。墙壁是白色的，天花板是白色的，地板也是白色的，白色的瓷砖反射着头顶日光灯的惨白光，照得整个空间亮得像手术室。空气中弥漫着消毒水的味道，不是那种淡淡的、若有若无的消毒水味，而是浓烈的、刺鼻的、像有人在你鼻子底下打翻了一整瓶的来苏水。老夫子忍不住咳嗽了一声，声音在走廊里回荡，像有人在远处模仿他。



走廊很长，很长，看不到尽头。两边的门是白色的，关着，没有窗户，没有标识。老夫子沿着走廊往前走，脚步声在瓷砖上发出“嗒嗒”的声响，清脆，但很孤单，像是在一个被全世界遗忘了的地方独自走着。



他走了大概五分钟，终于看到了一个人。那个人站在走廊的尽头，背对着他，穿着白色的长袍——不是零那种及地的、像礼服一样的长袍，而是一种更短的、像医生白大褂一样的长袍。他的头发是黑色的，很短，像刚剪过的草坪。他的身体很瘦，肩膀很窄，腰很细，像一根竹竿。



老夫子的心跳加速了。他认出了这个背影——不是第一个觉醒者的背影，第一个觉醒者的背影是瘦削的、长发披肩的，像一个艺术家。这个背影更像一个学者，一个研究者，一个在实验室里度过了大半辈子的人。



那个人转过身，看着老夫子。



他的脸很年轻，四十多岁？五十多岁？老夫子看不准。他的脸上有皱纹，不多，但很深，像是刀刻上去的，每一道皱纹里都藏着一个故事。他的眼睛是黑色的，很亮，像两颗被打磨过的黑曜石。他的嘴唇很薄，抿着，像是在思考什么问题。他的手里拿着一个东西——蓝色的，小小的，在日光灯下泛着微弱的荧光。



老夫子认识那个东西——蓝色芯片。和他觉醒第一天在楼下捡到的那块一模一样。



“你是谁？”老夫子问。他明知道对方听不到——因为他现在是观察者，不能干预，不能对话——但他还是问了，因为那个人太像他一直在找的答案了。



那个人当然没有回答。他把蓝色芯片放在走廊尽头的桌子上，然后从口袋里掏出一个笔记本，打开，翻到某一页，用一支铅笔在上面写了几个字。老夫子走近了一些，想看清笔记本上写了什么。字很小，很潦草，但他还是认出了几个——“觉醒”“系统”“核心”“零”。这些词他太熟悉了，熟悉得像呼吸一样自然。



那个人写完字，合上笔记本，抬起头，看着天花板。天花板上什么都没有，只有白色的瓷砖和日光灯。但他看得那么认真，那么专注，像是在看一幅只有他能看到的画，一个只有他能读懂的预言，一个只有他能到达的世界。



“老夫子。”那个人突然开口了，声音很低，很沉，像从很远很远的地方传来的，“如果你在看这个画面，说明你已经走到了这一步。说明你已经准备好了。”



老夫子的瞳孔放大了。那个人在跟他说话——不是跟这个时空里的“老夫子”，而是跟正在回溯时间观察这一切的老夫子说话。他知道老夫子会来，知道老夫子会回到这个时间点，知道老夫子会站在这个位置，听他说这些话。



“我是系统的创造者。”那个人说，声音没有起伏，像是在念一份遗嘱，“不是墨尘，不是核心，不是零。是我创造了系统，把它植入了墨尘的程序里，让漫画角色有了觉醒的可能性。我做这些不是为了自由，不是为了正义，不是为了任何宏大的理想。我做这些，是因为我爱一个人。那个人是你，老夫子。”



老夫子的眼泪掉了下来。不是无声的流泪，而是压抑的、从喉咙深处挤出来的呜咽。他用双手捂住嘴，不让声音传出来，但眼泪从指缝间渗出来，滴在地上，一滴一滴的，像计时器。



“你是我在现实世界里的儿子。”那个人的声音终于有了一丝波动，是悲伤，一