雪总是下个不停。



不是那种纷纷扬扬的大雪，是细密的、冰冷的、钻进衣领就会让人打寒颤的小雪。



那支队伍在山林间穿行。



二十三个人。不多不少，刚好二十三。他们走得很急，脚步杂乱，时不时回头看一眼来路，确认没有人追上来。



走在最前面的那个人，叫赫曼。



他曾经是游击队的一员。在绿荫河地，在那些最艰难的日子里，他和芬恩一起战斗过，一起挨过饿，一起在敌人的围剿中东躲西藏。他见过芬恩如何在绝境中重整旗鼓，如何在最黑暗的时候点燃希望的火种。



然后那场战斗来了。



赛丽娅。那个女人。



她亲手摧毁了一切。



赫曼活下来了。他不知道这是幸运还是不幸。他只知道，从那之后，他心里只剩下一个念头——



复仇。



对王国的仇恨。



对贵族的仇恨。



对这个国家里每一个还能安居乐业的人的仇恨。



凭什么？



凭什么他们还活着，还能安安稳稳地过日子，而自己却要像丧家之犬一样逃亡？



凭什么那些贵族还能坐在温暖的城堡里喝着酒，而自己的战友却已经埋在绿荫河地的泥地里？



凭什么？



“头儿，我们往哪儿走？”



身后有人问。



赫曼没有回头。



“往北。”他说，“越过这条山脊，有个村子。富得很，守卫没多少。”



“够我们吃一阵子了。”



身后传来几声低低的笑。那种笑里带着狠意，带着期待，带着已经压抑太久的欲望。



赫曼没有笑。



他只是在想，那些被他“优化”掉的废物——那些不敢动手的，那些心存犹豫的，那些还对什么“过往荣誉”念念不忘的，现在大概已经死了吧。



无所谓。



那些人留着也是累赘。



他需要的，是真正能用的人。是那些和他一样，对这个世界只剩下恨意的人。芬恩能在整个南境的围剿下重整旗鼓，他也能。芬恩能做到的事，他一样能做到。



而且他会比芬恩做得更好。



不会留下任何破绽。



不会对任何人心软。



不会让任何人有机会背叛他。



他知道自己只是一个开始。



这片土地上，从南境逃出来的人太多了。那些失去领地的士兵，那些被战火摧毁家园的流民，那些心里只剩下仇恨的人——他们都是柴薪，只需要有人点燃，就能烧成燎原的火。



他会是那个点火的人。



他相信。



然后他停下了脚步。



身后的人也跟着停下来。



“头儿？”有人问，“怎么了？”



赫曼没有回答。



他只是看着前方。



前方的雪地里，站着一个人。



不，那不是“人”。



那东西穿着残破的铠甲，铠甲上覆盖着黑色的结晶，像藤蔓一样攀附在上面，蔓延到手臂、脖颈、甚至脸颊的边缘。他的脸干枯灰败，眼眶里燃烧着黑白色的火焰。



他就那样站在那里，一动不动，像一尊从地狱里爬出来的雕像。



赫曼的瞳孔猛地收缩。



死诞者。



他见过这种东西。在王都那边传来的消息里，在逃亡路上偶尔瞥见的远处战场上。他知道这东西有多